sábado, 31 de diciembre de 2011

Examen de conciencia

Portada de la revista Time (December 2011)


Es inevitable, cada fin de año, hacer un repaso de lo que ha sucedido, de lo que hemos sido en el último año, para tener una cierta perspectiva de lo que nos espera en el futuro próximo, en el año que empieza.
Son variados los resúmenes de las noticias del año en los diferentes medios de comunicación, según ideologías, tendencias o intereses. Y cada uno de nosotros hará su balance personal según sus circunstancias.
El año que termina ha sido en lineas globales el año de las protestas. La portada de "Time" va dedicada al indignado ?? "The Protester". Veremos si en el futuro cercano se consideran o no, estas protestas globales y el mundo toma conciencia de estos deseos insatisfechos de cambio.
Creo en el cambio, en la humanidad, porque el mundo no decide por nosotros, somos todos nosotros los que decidimos que hacer con el mundo.
Desde los más obscenos intereses tratan de infundir el miedo como arma de contención de las protestas. Miedo a ir a peor, a perder lo que durante tantos años hemos conquistado, pero con la otra mano hacen lo posible para que esto suceda. Son los que más tienen, los que mas temen por perder sus tesoros y tratan de trasladar sus miedos a todos los estratos de las sociedades, cada vez más distanciados unos de otros.
En éste nuevo año no debemos dejar entrar el miedo de otros en nuestras casas, abrir la puerta a la solidaridad y a la igualdad cambiando el rumbo a los que pretenden manejar el timón de nuestras vidas, tomando conciencia de que somos la mayoría cada vez menos silenciosa y no vamos a permitir que nos dirija una minoría silenciadora.
Afrontemos el futuro sin miedo y con alegría porque nuestra risa es el arma para vencer al temor y conquistar la felicidad.

martes, 27 de diciembre de 2011

Año Nuevo




Se acaba el año.
 Hemos sobrevivido un año más aferrados a la frágil balsa de la vida, en un océano embravecido por los acontecimientos y los augurios.
Haciendo historia.
Entrada ya una nueva década que la historia recordará cuando ya no estemos, empezamos un nuevo año con ilusiones y temores como un niño abandonado en un camino desconocido.
El umbral del futuro.
Vestidos de lentejuelas de champán, sombreritos y matasuegras de papel, dan la bienvenida al futuro mientras en otra parte del mundo solo esperan ver el sol de la mañana, como lo vieron ayer, sin nada.

Que el nuevo año traiga pan a los que tienen hambre y hambre a los que tienen pan!!!!
y todos Felices!!

sábado, 24 de diciembre de 2011

EL ENGAÑO DE LA NAVIDAD



Es sabido que las fiestas que vienen de antiguo, tienen su origen en religiones o intenciones comerciales.
La Navidad, según las culturas cristianas y sus calendarios, es el aniversario del nacimiento de Jesucristo; pero no hace falta profundizar demasiado en la investigación para saber que la fecha más próxima a su nacimiento sería hacia el mes de Septiembre e incluso parece ser que Jesús nació entre 3 y 5 años antes de Cristo!!!.
No me apasiona tanto el tema como para seguir una línea exhaustiva de investigación, cosa que dejo a la hermenéutica religiosa, pero me pregunto quién tuvo la ocurrencia de clavar la fecha a finales de año haciéndola universal.
Tan necesarias son las fiestas para evadirse de las miserias del trabajo no deseado y la rutina, que no importa su origen ni su fundamento,  así que se paganizan y se profanan solemnes catafalcos haciendo las fiestas mas humanas, más cercanas. Pero la astucia del comercio, aprovecha la oportunidad de aumentar sus beneficios creando la necesidad casi obligada de regalar y recibir regalos en estas fechas.
Quizás también necesitemos un pretexto para repartir y compartir con los que menos tienen y podamos usar estas fechas para estos fines.
Aprovecho para felicitar a los que hacen felices a los demás.
FELICES SEAN LOS DÍAS QUE QUEDAN Y LOS 366 DÍAS DEL AÑO NUEVO 2012.

viernes, 23 de diciembre de 2011

Como un bolero




Hay canciones que queman, mas que tus ojos y me obligan a mentir como dice el bolero:
"Si alguien quiere saber sobre mi pasado,
le diré tres mentiras,
que no conocí el dolor,
que triunfé en el amor,
y que nunca he llorado"

Para qué voy a contarte mis angustias,
si  sé que solo te interesa lo que a ti se refiera.
Así, que otro día hablaré de ti,
de los caminos que tus pies apenas rozan,
de la espuma de tu vuelo inerte,
de tus ojos adivinos,
de las mareas de tu vientre,
de las cataratas que azotan tu respiración
hasta tu frondoso delta
alimentadas por ríos de sangre de pasión
donde naufragan mis carabelas.

lunes, 19 de diciembre de 2011

Contra los críticos y las críticas









Quienes son esos que se arrogan como críticos de arte o de cine con el derecho al bien y al mal?.
Qué saben del proceso creativo de un artista, actor o actriz?
Quién les otorga la potestad de atacar, destruir o ensalzar a sus amigos, como si hubiera una licenciatura para tan mezquino oficio? Si, es mezquino aprovecharse de una publicación o de cualquiera de los medios de difusión que les prestan, para desde ahí, deslucir o machacar a quien no puede defenderse con las mismas armas, artistas, escritores, actores o directores que hacen su trabajo y que nunca podrán devolverles el golpe porque ese no es su cometido.
Desde la absoluta impunidad, dirigen a las masas hacia su criterio subjetivo, cuando no, hacia sus intereses personales.
En casos aislados se escribe una crítica desde el conocimiento de lo que se trata, pero no es suficiente, además el crítico debe de saber expresarlo con humildad y no desde la prepotencia de poseedor del buen gusto, porque opiniones hay para todos los gustos (también para los malos gustos).
Como dice el crítico de cine Juan Sardá: 
"La misión del crítico de cine no es ser un justiciero alado que se eleva por encima de los mortales para desenmascarar, por fin, a todos esos falsarios que embrutecen la nobleza de un arte que sólo ellos, en su aptitud celestial, saben calibrar"
 En estos tiempos, es difícil zafarse de la influencia de las críticas como espectador atónito, pero debiéramos educar nuestro criterio para poder elegir sin la contaminación con que los medios nos amenazan permanentemente.

domingo, 18 de diciembre de 2011

La pianista de una terraza de invierno norteño





La pianista en su rincón interpretaba una mezcla heterogénea de notas navideñas 
casi sin llamar la atención. Un mundo sin sentido de conversaciones rotas y rumores de aventuras exageradas, le daba la espalda.
Ya nada importa. Pasó su juventud de doradas primaveras entre la música y el amor, haciendo guiños al cíclope que le hacía promesas imposibles. Ahora es ya mayor, y sus dedos afilados recorren como una araña el teclado, suavemente, sin pasión. No espera grandes aplausos por su oficio. Sabe que es parte de la decoración, que la música y las artes visuales se han llenado de nombres en una absurda carrera por alcanzar un peldaño en la escalera de la fama, que para ser el primero en algo, hay que diseccionarlo en partes tan pequeñas, que resulte más fácil el ascenso. Así pues, la música y el arte se han fragmentado en tantos estilos y etiquetas que cualquiera puede decir que es el mejor en su relativismo. Ella lo sabe y una sonrisa asciende como una mueca de aceptación entre sus pómulos.

jueves, 15 de diciembre de 2011

Amor





Si no hubiera conocido el amor,
hace tanto tiempo...
pensaría que no existe.

Ya no espero nada, y nada tengo.
Ya sufrí y me enfadé con Cupído
por haberme elegido.
Otros dioses, otras ninfas
me ofrecieron sus gracias
y sus favores y con ellos vivo.
Ya fui Prometeo y por robar el fuego del Olímpo, fui castigado.
Y mi sangre se derramó sobre las rosas.
Crucé el océano hacia el oeste persiguiendo los efímeros arreboles de un ocaso permanente y dejé atrás el horizonte.
Ya nada espero y nada llega.
Y en esta nada ciega, abro los ojos y veo
lo que fue el amor en una estrella.

martes, 13 de diciembre de 2011

El sueño de la luz opaca





Vuelve la oscuridad.
Más veloz aún que la luz, a la que empezó convirtiendo en dulce penumbra, la fue empujando suavemente, arrastrando los besos de las musas, y cerrando los ojos al deseo.
Ahora las tinieblas lo llenan todo y todo lo amplían deshaciendo los muros y los contornos, haciendo el espacio inmenso, abriendo el universo.
La negra luz opaca encubre la vida con su único color y abre el manto de los misterios.
Camino a tientas hasta donde debían estar los muros, asegurando los pasos ante el temor de un precipicio sin fin, las manos por delante atrapando el vacío y los oídos atentos, la respiración contenida para evitar interferencias y no siento el peso de mi cuerpo, ya no hace presión sobre los pies descalzos, estoy flotando.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

El personaje

video



Soy una persona como tú y como las demás.
Quizás sé algunas cosas que tu no sabes y tú y otros ya sabéis lo que a mi me gustaría aprender. Este conocimiento individual es lo que nos hace diferentes y la ignorancia es lo que nos une y el compartir lo que unos y otros saben es lo que nos relaciona y nos enriquece.
Hoy he descubierto por mi mismo, mientras trabajaba en la creación de un nuevo personaje, la clave del éxito. Quiero compartirlo por si a alguien le sirve.
La clave del éxito, consiste en NO proponérselo. Empezar un nuevo proyecto con ilusión y con ganas, por mero entretenimiento, no como un hobby, sino como una pasión donde no se calculan las pérdidas ni se valora el tiempo invertido. Prácticamente al contrario de cómo nos han dicho que funcionan las cosas. Sin planes prefabricados de negocio, sin miras de rentabilidad a corto o largo plazo, sin objetivos económicos; solo por el placer de emplear tu ingenio en algo común que sea bueno para todos.
No hay riesgo, porque todo lo invertido está compensado con el disfrute en la realización del proyecto, en el caso de no obtener beneficios que por otra parte no rechazaremos si es que llegan.
Mi nuevo personaje es un músico sin cabeza, pero no puedo infundirle un alma propia ni quitarle la mía que lleva dentro. Su expresión se ve reducida al movimiento o incrementada - añado con malicia - en el gesto de sus manos. Puede enfadarse sin gritos, asombrarse sin ojos, ser afectivo sin labios y divertido sin risas. Me ha enseñado mucho sin cerebro.
Quizá el cerebro sea el lugar donde se aloja la más importante de las contaminaciones, la lógica que nos enseñan, el miedo al fracaso, el culto a una estética previamente confeccionada, el deseo de deslumbrantes recompensas; todo lo que nos impide elegir y ser libres. Pero mi personaje ha decidido prescindir de la cabeza.

jueves, 1 de diciembre de 2011

Daguerrotipo del "Facha"

¿Quién no conoce a un "facha"?
Un "facha" - no como  término político, que también los hay-, es un elemento incrustado en la sociedad, un hombre autoritario e ignorante, de labios finos y apretados que denotan crueldad.
Don Benito - el homólogo de Doña Benita- es un facha. Da por sentado que sus opiniones discriminatorias son de obligado asentimiento y no admiten réplica porque cree que es lo que piensa todo el mundo.
Su retórica es de frases hechas y proverbios medievales que no se ajustan a ninguna realidad, pero intentando además, razonar sus disparatadas propuestas. Es muy influenciable por las noticias macabras y pretende justificar la violencia ante provocaciones imaginarias.
Es pesimista ante todo lo que suene a progreso y reticente a cualquier cambio, aunque en determinados ambientes trate de disimularlo. Es asiduo de las tabernas porque cree que un hombre debe de ser bebedor y mujeriego.
 Puede tener distintos títulos académicos y un buen puesto de trabajo, que acredita orgulloso para demostrar su valía en la sociedad y en la vida - lo que deja entender que los títulos académicos no son un aval de la inteligencia de nadie-.
 El facha, es además un fanfarrón, le gusta presumir de estatus y de coche como logros de su esfuerzo, despreciando a aquellos que no han podido conseguirlo.
Su sentido de la vida es de un hedonismo bastardo entre el dinero y el placer más soez.
Desprecia de forma grosera la cultura y la sensibilidad ante el arte, por considerarlo una debilidad propia de mojigatos.
Si alguien conoce a un facha, lo mejor es evitarlo para no perder el tiempo.

miércoles, 30 de noviembre de 2011

Daguerrotipo de la mal-querida

Están en todas partes.
¿Quién no tiene una vecina así?, una de esas mujeres bovinas y cascarrabias que se han ido haciendo invisibles, no por su desagradable estética, sino por su arrogante ignorancia y agresividad que hace que todos le den la espalda, aumentando así su desgracia y mal humor. No son solo casos aislados, abundan por doquier, viven entre nosotros.
Suelen encontrar sus escasos incondicionales acólitos en gente débil y asustadiza que les da la razón y les ríe las gracias.
No hablo de casos patológicos, es gente vulgar, con expresiones vulgares y accesos de cólera que ponen en evidencia su desconocimiento, a lo que ellas llaman experiencia, por las cosas importantes.
Pero, para sobrevivir, tienen que relacionarse, no solo con el panadero o con la cajera del supermercado que la saludan "Buenos días Doña Benita" por el interés, sino que se apuntan a un club social de beneficencia para quedar como intachables luchadoras por una causa justa que les de sentido a sus aburridas vidas.
Necesitan llamar la atención a gritos y con reproches a cualquiera que ponga en entredicho sus absurdas afirmaciones.
Quizás nunca encontraron un hombre que les satisfaga en la cama y descargan la líbido reprimida contra todo bicho viviente,  sin darse cuenta que eso solo las conduce al aislamiento.
Intentan superar sus complejos hablando con absoluta autoridad sin admitir una duda razonable, por insensatos que sean sus razonamientos.
Señoras corrientes, anodinas, con las que nos cruzamos todos los días sin darnos cuenta, pero que también tienen su homólogo en el sexo masculino que no escapará de otro daguerrotipo.

lunes, 28 de noviembre de 2011

Lluvia





Llueve,
como solo llueve en esta parte del mundo, tan cerca del trópico. Pero hoy es una lluvia triste, silenciosa.
Parece que estas nubes grises regresaran arrepentidas, para devolver al mar lo robado en las tórridas tardes que brinda la corriente del Golfo.
No hay nada mejor que hacer que contemplar este espectáculo desde el porche.
Bajo los naranjos recargados, sobre una gran tela de araña, la suave lluvia ha colgado un collar de diamantes.
Podría ponerme a escribir y contar la ansiedad de la tierra y la sed de las plantas y toda la vida que aguarda con avidez estas gotas, pero no puedo hacerlo, esta  representación de la naturaleza es solo para los ojos y el silencio.

domingo, 27 de noviembre de 2011

La crisálida.

 
.....Continuación


Traté con gran esfuerzo de no reír, mientras me pintaba un beso de carmín detrás de la oreja con sus labios de mariposa, parecía así, firmar una factura que nadie había pagado.
Me volví en la puerta, no para despedirme, sino para ver el adiós de sus ojos en el zaguán oscuro de su cabellera.
Cuando llegué al puerto, se había echado la niebla. Recorrí despacio el andén arrullado por los mástiles  de los barcos.
Entre los yates deportivos pude distinguir al "Saxonia" y recordé los buenos momentos a bordo, las noches oscuras en la cala de los murciélagos donde solía fondear esperando a la madrugada, soñando sobre la respiración tranquila del océano. Pero ya no me pertenecía, conseguí deshacerme de él hace algún tiempo. Se lo vendí a un cubano que parecía haberlo amortizado trayendo a sus compatriotas desde la isla hasta los cayos. Nada me importaba, no tengo conciencia para estas cosas.
Difuso entre la bruma se veía el resplandor intermitente del neón de la cantina que, como un faro, llamaba a las almas sin rumbo. Desde afuera se escuchaba el murmullo mezclado con los acordes pausados de "My funny Valentine".
Aunque ya no eran horas, me pedí un vaso de vino apoyando los codos de espaldas a la barra. Había un ambiente espeso, de silencios duros y risas lejanas, de explicaciones sordas, y confidencias a gritos. Al fondo, las parejas conspiraban. Un borracho que oscilaba como un palo de mesana,  tuvo que ser sujetado para no caer al suelo a mi lado. Quise ayudar, pero retrocedí al ver junto a su oreja una mariposa de carmín.
Y como si fuera un nido de crisálidas, observé en uno y otro de esos marineros la misma marca que yo llevaba.

sábado, 26 de noviembre de 2011

SEXONETO



Le dije que no escribiré mas versos.
Si tengo algo que decir lo haré en prosa,
que no me perderé en la nebulosa
tratando de escribir poemas dispersos.


Que ya no inventaré más universos
porque mi poesía es desastrosa
y pesa sobre mi como una losa
a la hora de tratar temas diversos.


Pero ella no lo aceptó e insistía
para que yo escribiese un sexoneto
con el ordenador sobre su espalda


perdiendo el respeto a la poesía
y tomándome por un hombre-objeto,
de pronto, me arrastró bajo su falda.


Continuará en prosa......

viernes, 25 de noviembre de 2011

Palabras de cristal ahumado.




Es tarde,
Escucho una y otra vez la palabra "Siempre",
la más utilizada para hacer reproches junto a su relativa "Nunca"
pero su inmenso significado ya no me afecta.
Es demasiado grande para ser usada por humanos.
Así que evito pronunciarme en estos términos.
No hay nada ni nadie para "Siempre",
y el que dice "Nunca" ..."Siempre" miente.
Son palabras para la demagogia, entre una y otra no hay distancia.
No sirven para expresar ideas, sino arrebatos, aullidos del instinto,
como tratar de enlatar el infinito, condensar la eternidad en una sola palabra vacía,
pero si además se usan con un tono agresivo  resultan hirientes, o para infundir temor si el contexto es religioso.
Palabras de cristal ahumado.
No, no me gustan, pero puede que sea una fobia pasajera.
A André Gide le daban ganas de vomitar al escuchar o leer la palabra "voluptuosidad" y casi me lo contagia de no ser por su suculento significado.
Realmente prefiero las palabras del "guíglico", idioma inventado por Julio Cortazar ... ver el capítulo 68 de Rayuela al margen.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

¿Qué ves cuando te miras?

El reflejo y el interior




Te miras,
pero no ves solo tu reflejo,
tus minúsculas imperfecciones,
no ves lo que veo yo cuando te miro.
Te miras con ojos fríos, lejanos abismos.
Te miras desnuda, para verte y no para ver tus vestidos.

¿Qué ves cuando te miras?

Te gustas,
no demasiado, pero te gustas.
Miras cómo tus ojos te miran,
como si a otro miraran.
Te extrañas,
de no ser la que querías,
de que nadie vea lo que ves.

¿Qué ves cuando te miras?

Te sientes,
como si a otro cuerpo acariciaras,
te estremeces como un velero en la tormenta
al contacto de tus dedos con tu mirada.
sientes la proximidad de ti
en el espejo que el aliento empaña.

Pero dime, ¿qué ves cuando te miras?

martes, 22 de noviembre de 2011

La simiente





Lentamente,
se anudaron los cuerpos
sin que se diese cuenta la luna.
Tan próximo,
 el aliento se esparce en una tibia brisa
sobre las cálidas dunas.

Dulces gotas de rocío
aparecen en temblorosas bóvedas.
Dedos furtivos descienden,
erizando el musgo del vientre.
Todo se impregna del olor de la vida.

Fluidos recién llegados
se confunden en la gruta oscurecida
con un suspiro entre dientes
de la cobra danzarina.

La más íntima propiedad se reparte
en un vaivén atrevido de piel con piel
como el aire y el trigo.
Las lenguas se rebelan
en una lucha húmeda y tierna,
sin vencedores ni vencidos.

Agitando el flan redondo
la sangre se ha endurecido
hasta el vértigo profundo.

A ritmo de cabalgata,
los émbolos se disparan
como rosas al sol ardiente,
al placer de la primavera,
arrancando la simiente

El cubículo

                                      Tako


He vuelto a mi cubículo,
al olor de tisanas y velas recién apagadas,
y sobre el jergón yago.
Los ojos se hacen a la penumbra
que dibuja títeres y mariposas como besos voladores.
He repartido la ración de risas de la jornada
y ósculos con labios de gomaespuma.
Ahora vuelvo a mi vivir,
Tako me estaba esperando,
el viejo bastardo dorado,
hijo de una hermosa pastora y un labrador de paso.
Parece contento de verme,
me quiere porque le doy,
y yo le doy porque le quiero.
Le he traído patatas con fríjoles,
que ha devorado como cocinada ambrosía.
Ahora descansa y sueña
mientras la luna rueda en el cielo
a juntarse con la aurora.

lunes, 21 de noviembre de 2011

Después del recuento.

Tras el cuento electoral, llegó el recuento.
La crónica de una victoria anunciada sobre una minoría absoluta.
Los nuevos triunfadores bailan de alegría sobre un montón de escombros y ahora serán los únicos responsables de la reconstrucción o la ruina del país, decidiendo impunemente si aceptan o no el catecismo marcado por la UE, el FMI y los mercados. Podemos ver las exigencias de este catecismo en los países del entorno. Portugal aumenta la jornada laboral en media hora gratis!!! rebaja los salarios, reduce las vacaciones de los trabajadores y suprime las pagas extras de navidad y verano a los que ganen más de 1000 euros incluidos los pensionistas pero para los mercados no es suficiente.
Los vencedores, con poder absoluto en el congreso y el senado, decidirán que hacer con nosotros, pero no podemos callar y aguantar lo que nos echen, tendrán que escucharnos porque las garantías que  la sociedad les ha dado no son patente de corso.
El cambio ha llegado pero estaremos vigilando nuestros derechos. Ha llegado el momento del cambio de verdad, del cambio de la ley electoral, de la forma de hacer política sin engaños, de hacer participar al pueblo en las decisiones importantes que nos afectan a todos, ha llegado el tiempo de una democracia real y no podemos esperar más.

viernes, 18 de noviembre de 2011

El roce de tu mirada



Que se aparten las nubes grises,
que caiga el sol,
Quiero todas las horas encendidas,
todo el tiempo de los días,
bailar el cortejo de los pájaros,
empujar lo que no se puede parar,
estoy enfermo de vida.
Quiero saltar sobre las olas
que borran los corazones de arena
y me hicieron naufragar
en la isla de la calavera.
Que se vayan los hipocampos
 a su más profunda oscuridad,
que yo quiero el agua clara
y abrasarme por el roce azul de tu mirada.

martes, 15 de noviembre de 2011

La Masacre de las libertades.

Somos seres humanos, no herramientas.
Podíamos educar el pensamiento de una forma general y ejercitarlo libremente según nuestro criterio, pero los poderes anónimos, como los mercados, el sistema que como a un monstruo hemos creado, nos exige apartarnos del conocimiento esencial, para formarnos en la parte técnica, eliminando de forma progresiva el pensamiento humano. Considerando inútil el culto a la belleza, a la poesía o al estudio de las humanidades que nos enseñan principios fundamentales de la vida humana. 
Con el consentimiento de una gran parte de la sociedad que, cegada por la recompensa material, reniega del espíritu al que ya no se valora, se ofrecen las libertades como sacrificio incruento al nuevo vellocino de oro.
A la recesión económica le sigue la regresión moral a la era de la búsqueda del santo grial, pero apartada de los principios altivos de los caballeros andantes, es decir, aún más sombría búsqueda y más lúgubre peregrinación hacia un futuro inexplicable.
Los viejos objetivos de encontrar en lejanas tierras fama y fortuna se han multiplicado con "el sueño americano" que se quiere mantener por encima de los individuos.
La alternativa a esto sería reivindicar otros sueños como amor y libertad, y estos son buenos tiempos para los soñadores ... porque la auténtica revolución, lo que más miedo produce al monstruo anónimo de las finanzas y los mercados es este sueño.

El eterno retorno



Viví demasiado tiempo en el páramo de la muerte.
Lloré antes de partir junto al divino panteón del desterrado, bajo rosas de piedra de añosos pétalos bordadas en las torres que tejieron las hadas.
Crucé a la otra orilla de los océanos.
Aún tengo cicatrices del dragón de tus cuentos.
Me deshice del hechizo sustituyendo lo insustituible por lo prescindible.
He cambiado mucho para volver a ser como antes.

viernes, 11 de noviembre de 2011

Encuentro.




-Cuanto tiempo! ¿Que tal te va?
- Pues bien, bien, ¿que tal tu?
- No sé por donde empezar, después de tanto tiempo ...han pasado tantas cosas!, pero cuéntame, ¿sigues acudiendo a la biblioteca como antes?
-Nada es como antes, pero hoy precisamente de allí vengo. Al salir, he tenido una buena conversación con un amigo acerca de J. Gil de Biedma y del destino marcado en cada uno de sus poemas...
- Ah muy interesante, pero dime algo de ti, ¿a qué te dedicas ahora?
-Ahora me dedico al placer solitario.
-¿Quieres decir que te masturbas?
-No... hago versos.

jueves, 10 de noviembre de 2011

No, no he venido a buscarte




No, no he venido a buscarte
ha sido una casualidad,
no creas que porque nos conocimos,
nos amamos e incluso nos besamos,
tiene por qué volver a pasar.
La noche enredó nuestros cuerpos
y la música hizo el resto,
una balada de Jazz puso cadencia a tus dedos,
una trompeta lejana empujó más adentro los besos
y en el zaguán de la madrugada tus ojos dijeron adiós.
De eso hace ya mucho tiempo.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

5 años después

-¿Que hora es?
-Son las 6, mamá.
-¿Y esos señores quienes son?
-Son solo unos políticos.
-¿Que hora es?
-Las 6.
-¿Y que dicen?
-Hablan de política económica, mamá.
-Económica! como la cocina de mamá, ¿te acuerdas?
- Sí, con el puchero en la lumbre bajo el tendedero de olivo que hizo papá.
- ¿Ah si? creí que lo habías hecho tu. Oye, ¿que hora es?
-Son más de las 6, mamá.
-Tengo que ir a mi casa
-Esta es tu casa, he venido a verte como ayer y todos los días. Te ayudaré a recordar.
Apago la televisión, que solo es un ruido molesto e innecesario y ahora recordamos la casa de la abuela con los armarios perfumados de alcanfor y la cocina económica junto a la que nacen los besos como nacen los días, las sábanas dignas sobre colchones de lana y borra y el mueble donde  cuelgan las perlas y los abanicos, ¿Te acuerdas?
-Me tapaba los ojos con el abanico.
-Sí, me enseñaste todo un mundo de cariño con esos ojos que no saben hablar otro idioma
y cuando caía la noche me cantabas canciones de luna.
-Ya es de noche. ¿que hora es?
-Son solo las seis y diez, pero estamos en Diciembre y el sol se acuesta temprano porque tiene que madrugar.
-¿Donde está mi mamá?
-Aquí está, con nosotros, en la memoria que se va y viene cuando la recuerdas. La abuela decía que en Diciembre hay que calentar la cama con el ladrillo del horno.
-Sí, llévame a la cama.
.....
Hace 5 años que se fue sonriendo, mientras entonaba una canción de luna.
Hasta siempre mamá.

martes, 8 de noviembre de 2011

Duermevela



Oteo el horizonte desde la roca,
de inmensa soledad estoy abierto,
soy el océano, soy un desierto
soy el aliento fresco de tu boca.

Tu eres un oasis y una isla loca
¿cómo encontrarte en este desconcierto?
juego a la lotería a ver si acierto
pero eres el premio que nunca toca.

Con la esperanza rota abrazo al viento,
penetro en la noche de los instintos
sin encontrar respuesta ni alimento

perdida la huella en los laberintos
sigo la senda del presentimiento
mientras la luna acampa en sus recintos.

El breve calendario de la vida




                      
Vuela el tiempo en su carrera incesante
se encienden los sueños, se abren pasiones
buscando la brisa en las ilusiones,
siempre deprisa, sin tiempo bastante

en la absurda carrera hacia adelante
saltando abismos y oscuros cañones
uno saca sus propias conclusiones
porque todo sucede en un instante.
                                                                                                     
Avanzando con la ilusión herida
sin mirar atrás el tiempo te atrapa
arrasando los puentes en la huida 

te parece haber logrado una etapa
y el breve calendario de la vida                                     
como la arena de un puño se escapa.                                       
                                                                                     

                                                                                                  


                                                                                                

Aduladores, Soneto




A la hora de escribir soy consciente
de mis limitaciones literarias,
y me expreso con rimas arbitrarias
intentando acertar inútilmente.

Pero si esto le gusta a la gente,
no quiero alabanzas innecesarias,
no escribo para legiones gregarias
sino a tu corazón íntimamente

No sé si me entiendes pero lo intento,
no para que de mi tu te enamores
sino para que pienses un momento

cuando te ofrezcan un ramo de flores,
para que sintiendo lo que yo siento,
desconfíes de los aduladores.

lunes, 7 de noviembre de 2011

Soneto al vuelo




Soy requerido para no hacer nada
en un momento robado al ensueño,
dejando todo mi mundo pequeño
y sin embargo acudo a la llamada,

como una sombra por los pies atada.
Me pregunto a que viene tanto empeño
para hacerme despertar de mi sueño
si no es para darme una puñalada.

Estoy tratando de hacerme a la idea
de que sea por algo tan profundo
que valga la pena hacer el camino

aún sabiendo el final de la odisea.
No hay mayor desolación en el mundo,
que conocer de antemano el destino.

lunes, 31 de octubre de 2011

El OjO




Permanentemente abierto
pero impenetrable,
como una puerta de un solo sentido.
Duro de vacío y blando de líquida tristeza.

Se apaga al llegar la noche
y aletea al sol de la madrugada.

Aprende solo con la mirada,
se alimenta de luz y se esfuerza
en ver más allá de las estrellas.

La música es de colores
en el pentagrama del arco iris,
proyectado en una gota de rocío.

Celestes como el mar y profundos,
Oscuros y misteriosos cuévanos,
Camaleónicos verdes,
enigmáticas turquesas.

Tenemos dos para toda la vida.
Ya sabes de lo que hablo,
No es una adivinanza escondida.

sábado, 29 de octubre de 2011

SALMOS a la Imaginacion




Solo existe aquello que podemos imaginar, no hay una realidad objetiva. Si el hombre ha podido inventar a Dios, puede imaginar cualquier otra cosa y hacer de ello una realidad. El secreto es educar la imaginación en la belleza.
To do lo imaginado, nos pertenece por haberlo creado. No hay más censura que los límites infinitos de la fantasía.
La revolución de los soñadores ha comenzado, y la imaginación reclama el poder.
Decía Oscar Wilde:
"La sociedad puede perdonar a veces a un criminal, pero nunca perdonará a un soñador"
La absurda realidad que nos imponen con palabras mágicas como el amor, el trabajo, la familia, etc. nos hace sufrir, nos hace daño, pero a cambio nos ofrece también absurdas recompensas como la vida eterna después de morir, el exito y la admiración de quienes poco nos importan.
He visto cosas comunes en todas las culturas, como la música y la risa y la danza ... El mundo ríe y baila y también sufre y hace daño ... tu eliges.

viernes, 28 de octubre de 2011

El Bosque


Siempre me sedujo y me dio miedo el bosque.
Miedo a perderme, a no encontrar la salida entre la tentación de explorar sus entrañas,
de descubrir la vida que alberga, de explorar nuevas sendas.
Me adentraba con cautela, calculando los riesgos, incluso marcando el camino de vuelta por el que nunca regresé.
No eran los árboles fantasmagóricos ni sus sombras,
era el miedo a equivocarme lo que me aterraba.
A nadie le importarían mis angustias si conseguía cruzar al otro lado.
Sabía que no debía temer a más depredadores que los que mi imaginación creara, pero esto resultaba inquietante y me hacía tomar absurdas precauciones.
Cualquier descuido, un desfallecimiento sería fatal porque las minúsculas alimañas se afanarían en disfrutar de su manjar con saña.
Intentando evitar que el miedo al error se convirtiese en pánico, analizaba minuciosamente mis decisiones.
Puedo decir que me equivoqué muchas veces, algunas me hicieron perder un tiempo valioso pero también me enseñaron por dónde no debía dirigirme.
Sin embargo, el bosque me dio grandes satisfacciones, descubrir preciosos claros de luna, disfrutar de la fiesta de sus cantos misteriosos. Me dio la seguridad en medio del caos, la paz conmigo y con mi entorno natural.
 Pero hoy quería hablar de lo que a nadie le importa, del miedo a equivocarme, de la angustia creativa para sobrevivir en este gran bosque.

martes, 25 de octubre de 2011

El llanto del Clown



Lo más gracioso es que tengo que hacer reír!!
No intento disimular el disgusto, salgo a la pista con mi pena escrita en la mirada,
preocupado porque las cosas no queden suspendidas del vacío y siento las risa espontánea de los ciegos.
Sigo el desplazamiento gravitatorio de los objetos que van sustituyendo el aire con sus cuerpos y este empeño causa tiernas carcajadas en la audiencia.
Aún no caigo en la desesperación cuando los artefactos que manejo siguen su propio rumbo, cobrando vida propia, sino más bien me sorprenden sus destinos y mi sorpresa es la alegría de las gradas.
Me desplazo en movimientos pausados, sin ganas, pero obtengo el resultado inverso y directamente proporcional a mi tristeza.
Nunca una lágrima se recibió con tanta risa.
Me sentí como un cristiano entre los aplausos de un circo romano.
Una marioneta con los hilos cortados.
Todo un éxito.


Cuando cada movimiento pende de un hilo, cuando creas que el equilibrio es imposible, cuando no eres tu el que decide y pienses en abandonar la lucha, en rendirte, cuando sientas que la levedad del alma es lo que te sostiene, entonces ... entonces eres una marioneta.

lunes, 24 de octubre de 2011

El Vacío





El vacío no existe.
Aristóteles decía que todo está lleno de algo, materia, gas o antimateria, y negaba la existencia del vacío físico o filosófico. De tal manera que el vaso nunca estará medio vacío ni medio lleno, sino totalmente lleno aunque la mitad sea de agua, pues la otra mitad estará llena de aire.
Pero cuando uno siente la desolación producida por la incomprensión, el vacío es enorme.
A la soledad le queda la esperanza de llenar ese vacío con una compañía con quien compartir, de alguien a quien amar, pero la desolación cierra la puerta a toda esperanza porque el vacío está ocupado por el vigilante de tu soledad y no queda sitio para la esperanza y el sentimiento es terrible.
....si al menos tuviera el síndrome de Stokolmo, amaría a mis secuestradores...

viernes, 21 de octubre de 2011

Otoño









Siempre es bien recibido el cambio de estación.
Después de un cansino estío, el aire se renueva,
y trae el olor de los libros nuevos, el sonido de las hojas secas,
El paisaje cambia, los árboles se desnudan impúdicos, pero poco a poco,
se va olvidando el verano y se presenta la oscura perspectiva de un largo invierno.
El espíritu altivo de los primeros días, se va arrugando, como aceptando con resignación, ese futuro sin nombre.
Soplan los Céfiros sus flautas de aire, huyen las flores, como si la vida fuera a detenerse.
Se desvanecen los atardeceres en ocres y pardos paisajes,
y cuando llega prematura la noche, se encuentra lugares donde la belleza se esconde.

martes, 18 de octubre de 2011

Viejos Amigos

Fotos: Spaghetti

Eres de los nuestros,
intentas diferenciarte, con pequeñas extravagancias,
pero sientes lo que yo siento.
Recorremos juntos el mismo camino,
nuestras huellas se mezclan en la arena,
pero ansiamos aquello de lo que carecemos.

Vagamos por sendas independientes
que conducen a nuestro encuentro.
Espantamos a la soledad inútilmente.
Creamos nuestro propio universo,
que no va más allá del espejo.

Miramos las nubes en silencio,
en su continuo viaje evanescente,
cómo, igual que nosotros,
se juntan y discuten
con voz de trueno
y lloran a lágrima viva.

Nunca pides nada, pero aquí estabas
cuando yo te necesitaba
para darme la respuesta
antes de que te preguntara.

jueves, 13 de octubre de 2011

Migración




Un día me dije "me voy" y escribí al pie de la estatua del desterrado "no volveré jamás".
Al año siguiente lo borré.
En el invierno perdí mis guantes forrados de marta cibelina  jugando con la nieve.
Al llegar la primavera los encontré entre los jacintos.
Cuando hice la maleta, tuve esa sensación de olvidar algo importante.
En el destino nunca apareció la maleta, extraviada para siempre.
Aliado con la música tan profundamente,
no pude escuchar el silencio.
En el instante en que más amé.
El corazón se detuvo.
Ahora. en estas tórridas tierras vivo,
con unos inútiles guantes de marta cibelina,
con un corazón intervenido
y el alma en un vestido azul de muselina.

sábado, 8 de octubre de 2011

CREO EN TI

Creo en ti,
Creo en la humanidad, en lo que somos capaces de construir o destruir los seres humanos.
Son tiempos de desconfianza, pero también de reflexión.
Nos hemos equivocado muchas veces y nos hemos recuperado.
Escucho los lamentos de los que no saben salir de su frustración y no tienen la valentía de intentarlo, de los que buscan culpables anónimos para no comprometerse y se niegan a superar su condición de esclavos sin aportar nada a cambio.
Nada es así por casualidad sino que todo lo que disfrutamos es producto de los hombres y de las mujeres. Lo hemos conseguido aceptando un sistema que nos lleva a los resultados obtenidos, que en su conjunto, son los mejores que la humanidad haya conocido nunca, cualquier paralelismo con otras épocas de la historia lo demuestra.
Puede que hubiésemos sido más felices y más libres si hubiéramos seguido otros caminos, pero ¿quien dice que camino debe de seguir la humanidad?
Creo en ti, ser humano, en tus días de trabajo por mejorar y superar los errores, en tu conciencia y en el almacén de sabiduría que transportas generación tras generación.
Admiro tu abnegación que aún mirando tu propio beneficio, ayudas a los tuyos, a los que son como tú.
Creo en ti, en tu desprecio por la injusticia a pesar de que, intentando hacer lo mejor, cometas errores irrevocables.
Porque el tiempo no se agota y la humanidad sobrevivirá a todas las adversidades aunque tenga que retroceder para recuperarse.

jueves, 22 de septiembre de 2011

Homicidio Legal

Hoy  ha sido ejecutado Troy Davis en Estados Unidos.
Los ciudadanos americanos pagaron con sus impuestos a los verdugos (cada ejecución ronda los 2 millones de dólares), son cómplices de un nuevo "homicidio legal", pero estos serán absueltos de su crimen porque la pena de muerte fue reinstaurada en 1976 en la mayor parte de los estados y no hay un tribunal internacional que juzgue los asesinatos legales.
Países que proclaman el derecho fundamental a la vida, asesinan a sus súbditos impunemente.
No es nuevo el debate, pero siempre que se practique una ejecución legal, se abre la puerta a las conciencias ciudadanas para preguntarse si debemos terminar con la pena de muerte o tendremos que cargar con esa responsabilidad de cómplices mientras nada cambie.

miércoles, 14 de septiembre de 2011

La Enferma

He conocido a una enferma. Aparentemente se encuentra perfectamente y su comportamiento es normal en una mujer atractiva que viste modelos exclusivos de Oscar de la Renta.
Nadie que la tratase se daría cuenta de su enfermedad, dentro de lo que puede significar una personalidad algo excéntrica y muy llamativa para algunos. Siempre con una sonrisa de perfecta dentadura.
Ni yo mismo me hubiera percatado de que algo no funcionaba en su interior aún después de compartir  confidenciales secretos, hasta que una noche, después de una opípara cena entre las columnas del Alain Ducasse de Manhattan, me invitó a subir a su apartamento en el Sky House condominium. Desde los amplios ventanales se podían contemplar los míticos rascacielos de New York y una majestuosa perspectiva del río Hudson. Podía uno pasarse las horas muertas contemplando el movimiento incesante de "la ciudad que nunca duerme" como quien mira extasiado el fuego delante de la chimenea.
Después de un silencio reparador y una botella de Pinot Noir, tuve la emergencia de usar su cuarto de baño donde empecé a notar que algo era diferente.
Al principio pensé que eran los efluvios del vino los que distorsionaban mi imagen en el espejo, pero no estaba tan ebrio para darme cuenta de que eran unos espejos con cierta curvatura cóncava, que reflejaba una imagen más estilizada, del tipo de los espejos mágicos de las ferias. No lo dí demasiada importancia si no fuese porque mi curiosidad me llevó a investigar otras cosas, que para un hombre son misterios, en el cuarto de baño de una mujer. Inconscientemente me subí a la báscula y vi con sorpresa que había bajado unos doce kilos desde la última vez que me pesé. Pero enseguida comprendí, que la báscula había sido manipulada y que indicaba un peso notoriamente inferior al peso real.
Yo seguia curioseando entre los cientos de frascos, drogas y potingues que había, en aparente desorden, en cajones y estanterías, cuando ella empujó la puerta que yo no había cerrado y me preguntó con ironía mal disimulada: ¿Vas a hacerte la manicura a estas horas? …........

martes, 13 de septiembre de 2011

Tiempos convúlsos

Eran tiempos de gran agitación política y económica.
Las gentes se rebelaban contra sus gobiernos en todos los países, como si una fuerza sobrenatural los hubiera puesto de acuerdo al mismo tiempo.
Los dictadores se revolvían de sus tronos causando grandes masacres entre su propio pueblo que terminaba por eliminarlos.
La desconfianza en el poder se fue trasladando a todas sus instituciones. Los bancos fueron acusados de provocar el desconcierto financiero y la justicia, en la que ya nadie creía, tuvo que sentenciar en su contra.
Las bolsas internacionales se desplomaron. Las grandes empresas cerraban una tras otra y el número de desempleados crecía cada día. El dinero corría asustado de un país a otro sin encontrar sosiego.
Se proponían soluciones precipitadas pero ineficaces para contener una ola gigantesca de desolación y hastío. Los gobiernos se unían en tensas coaliciones de países diferentes para encontrar una salida o una regresión a cualquier tiempo del pasado en el que todo fue mejor.
La banca aumentó sus intereses para no renunciar a sus históricos beneficios proporcionados por la usura, pero los clientes empezaron a retirar sus ahorros por pura necesidad y poco a poco las transacciones empezaron a evitar a los gestores para ser realizadas privadamente en dinero efectivo.
El mundo se hacía cada vez más pequeño. El margen de acción de los comerciantes se reducía drásticamente por momentos, las mercancías escaseaban y amenazaba el fantasma del hambre en occidente.
La policía no podía atender todos los casos y los disturbios aumentaban vertiginosamente. Se atracaba con violencia desmedida a cualquiera con cara de tener dinero, por ir bien afeitado o por tener los cuellos de la camisa demasiado limpios.
Los bancos cerraron sus puertas y los ahorros de los que no pudieron rescatarlos a tiempo, quedaron sepultados para siempre.
Había que construir un nuevo mundo urgentemente ...

martes, 6 de septiembre de 2011

Vivir en tiempo real

Cada mañana hacía autoestop en la animada carretera que llevaba directamente al trabajo en la isla.
Levantaban el ánimo estos cálidos amaneceres de los mares del sur, con el aroma húmedo y dulzón de las plantas tropicales que nunca supo identificar.
Pronto se detuvo un auto guiado por una mulata de deslumbrante sonrisa que le invitaba a subir y así lo hizo. En el corto trayecto conversaron animadamente y al despedirse le regaló una bolsa cargada de zikak, una fruta de la isla de color rosáceo por fuera. - ¿a qué sabe? - le preguntó él ...- a zikak- respondió la chica y añadió riendo..-¿a que sabe una naranja? ... no sé decirte ... es dulce, tienes que aplastarla un poco con los dedos, el interior es blanco cremoso y tiene una pepita algo más grande que una oliva, tienes que probarla y sabrás más.- y allí mismo le dió un bocado a la fruta mientras el coche se alejaba en el polvo. Era un sabor desconocido de una baya que raramente se encuentra en los exigentes supermercados occidentales donde se exponen frutos transgénicos bañados de cera y con aspecto inmaculado. Pero en la isla, la fruta es algo mágico que cambia de color y de tamaño a su antojo en el árbol.
Que diferencia con el mundo de papel y plasma de donde procedo- se decía-  donde los paisajes, animales, frutas, y viajes, se ven en solo 2 dimensiones, en fotografías o en películas. Los paisajes no vienen en los mapas, hay que descubrirlos y en las fotos no se siente el olor del aire ni el sonido de los torrentes. Puede ser que cada vez estemos mas alejados de la naturaleza.
A la mañana siguiente, salió a la carretera medio adormilado aún, después de dejar hermosos sueños entre las sábanas. Enseguida paró un panadero, tenía un olor delicioso en la furgoneta. Eran las 7:30 pero ya había terminado su jornada de trabajo, se había levantado a media noche, estaba contento por tener todo el día por delante, sin prisas hasta el anochecer. Hablaba con una alegría contagiosa y decía que la isla era mágica porque plantabas una semilla y crecía y crecía sola y daba gracias a la tierra y al sol y a la lluvia por relacionarse tan íntimamente.
Por las tardes le acercaba a la casa, en su coche, un compañero del trabajo. En el trayecto hablaron del zikak y de otras plantas de las que solo recuerda el nombre pero no sabría cómo escribirlo. Pero al conductor solo le interesaban aquellas de las que se podría obtener un licor de los que nublan el entendimiento, y eran muchas.
Al llegar a casa se despidieron y se dió cuenta de haber olvidado las llaves en el asiento del coche.
Rodeó la casa y comprobó que alguien había destrozado la ventana de la cocina para colarse dentro.
Estaba todo revuelto aunque poco robaron a quien vive con poco... aún así le dejaron el saxo y la concertina y en ese momento le invadió la sensación de estar solo.

jueves, 1 de septiembre de 2011

La Fauna del Mito






Eterno como una noche de insomnio
el vuelo se detiene al fin
de regreso al punto de partida.
Si mirase atrás, solo vería el fragor de una chispa evanescente
que es el presente,
un momento que se da a la fuga.
Después de vivir un sueño
de unicornios, hipocampos y sagitarios,
equinos de fantasía, recuerdos que nunca duermen.
Vírgenes y vestales perseguidas por faunos y dioses lujuriosos,
con el poder del rayo o con los pies alados.
Se exponen en el mercado
los despojos chorreantes
de la memoria, el deseo ajado.

Uno sabe que es más viejo
cuando se encuentra más cerca
del final que del principio,
cuando los recuerdos superan a los proyectos.
cuando se nublan los espejos,
cuando los amantes se ocultan
en los rebaños de Argos
mortificados por los celos del Tábano.

Mientras la Noche, madre de Eros e Imeros,
sepulta con su colcha de estrellas,
al amor y al deseo.

domingo, 12 de junio de 2011

LA BELLA BESTIA





Sus ojos transparentes y profundos
dejaban ver su alma de cristal.
Parecía bailar al ritmo de una música
que solo ella podía escuchar
con movimientos pausados de péndulo
en olas incitadoras y posiciones perversas,
sacando una cadera en postura praxiteliana
o cruzando y descruzando las piernas
consciente de la invitación al abismo.

El sol se ocultaba celoso de la luz artificial
que azulaba su rostro elástico de impúdicas sonrisas,
Toda ella emanaba un halo de radiante hermosura
alzando la cabeza para que el cabello volara
en un instantáneo desorden para colocarse discretamente
en su perfecto lugar.

Ángeles parecían dirigir sus dedos
en la mariposa de su mano al vuelo.
Y el día perdía su color difuminado por el brillo
de su ciego resplandor que ocultaba las horas.

Pero como si la belleza tuviera sus límites,
había algo que se apartaba de toda adoración.
Algo que condicionaba planes imposibles
y que rechazaba la semilla y el abono
y es que todo este tiempo
estuvo hablando por teléfono.

viernes, 10 de junio de 2011

EL MOVIMIENTO INMOVIL

La movilización anónima y espontanea del 15M  en los países supuestamente democráticos, parece enquistada.
Si el único objetivo era ese "despertar de la sociedad", ya se consiguió a los pocos días ... ahora debe de tener una salida digna. Se está comprobando que la estrategia del poder es dejar que el movimiento se pudra en su propio caldo, con intervenciones puntuales y muy llamativas pero aisladas. Si seguimos sin propuestas factibles esto se recordará como una pataleta juvenil ...como lo fué en su dia Mayo del 68 donde tampoco se consiguió nada. En mayo del 68 en Paris no se consiguió ninguna dimisión ni cambios en el sistema político ... pero volvió la ilusión ... Entonces el viejo J.P. Sartre apoyó a los estudiantes ... ahora los tiempos han cambiado pero el espíritu joven sigue siendo revolucionario ,,,apoyado esta vez por los noventañeros J,L. Sampedro y el "Indignado" Stephan Hessel ... ¿La historia se repite?


La desilusión se convierte en indignación. Creo que no hay nadie a gusto con lo que sucede. Se oyen voces de "sueños" y "utopías" pero no se presentan alternativas factibles (ni aquí tampoco). No puede quedarse esto en la denuncia y el descontento. Yo busco soluciones prácticas y, aún pareciendo difícil, se pueden alcanzar, si hay voluntad de hacerlo. 1.No creo que España sea un país de corruptos, y aún confío en la HONRADEZ de la clase política, pero deben demostrarlo con más TRANSPARENCIA, sobretodo en las cuentas. 2. MÁS PARTICIPACION DEMOCRATICA. Si se trasladan al pueblo las decisiones importantes de la política y el pueblo las vota, por ejemplo cada año o cada 6 meses si hiciese falta, el gobierno de turno estaría satisfecho por ser el pueblo el que decide y podría delegar la responsabilidad de sus éxitos o sus fracasos en el pueblo. Además de conseguir apaciguar a las masas. Pero si seguimos sin alternativas, esto no será más que una infantil anarquía.


Hay también millones de anónimos autónomos y PYMES que no pueden aceptar contratar a nadie en las condiciones que se demandan para las grandes empresas. Necesitarían un convenio aparte? ... simplemente desaparecerán ...y nos quedaremos con las grandes multinacionales y la clase obrera ...no es esto una regresión al pasado? ... volverán los conceptos decimonónicos de burguesía y proletariado?



Para proponer alternativas concretas debiéramos fijarnos en otros paises democraticos y su situación. Me gustaría saber si alguien aceptaría las condiciones laborales de EEUU donde hay una democracia mucho más participativa y se votan las decisiones importantes, tanto a nivel federal como de cada estado, incluso de cada municipio (donde vivo, se acaba de votar sobre la duración del curso escolar). Las listas son abiertas y el pueblo elige a sus representantes cada 2, 4 y 6 años en los casos de diputados, presidente y congresistas respectivamente. Además de elegir alcalde, seriff y otros cargos.
Pero las condiciones laborales no contemplan la asistencia médica ni farmacológica, que cada cual debe de pagarse de su sueldo. Las vacaciones, pagas extras y seguros médicos son beneficios (no derechos) que las empresas pueden ofrecer o no a los trabajadores. El salario es exclusivamente por las horas trabajadas y los despidos son libres, incluso si una empresa considera que en determinado día no se trabaja, los trabajadores perderán el sueldo por no haber trabajado. El salario mínimo es de $6,25 la hora trabajada. Los sindicatos no existen (solo las UNIONS en las grandes empresas de miles de trabajadores). Las bajas laborales por enfermedad, maternidad o de cualquier otro tipo van por cuenta del trabajador... etc...etc... Me pregunto si alguien estaría dispuesto a aceptar estas condiciones laborales en España.





miércoles, 8 de junio de 2011

Desde el cielo






Regreso al país del desterrado,
del que ganó una batalla después de muerto.
Regreso por el camino del cielo, 
sobre las blancas nubes,
bajo las horas grises,
al lugar donde nací, al que pertenezco hasta la muerte.
Donde me deshacen los recuerdos,  
donde sufrí y donde amando tenté a la suerte.
Puedo ver mis huellas desde el cielo,
los laberintos de la juventud 
y los oscuros abismos del deseo,
los caminos que recorrí y los que soñé,
los que otros abrieron para mi, y los rehusé.
Regreso a la canción de cuna,
al solar desaparecido de la casa familiar,
al calor de los amigos y las musas que la luna
atraía hasta mi altar.
Ahora que vuelvo no me acuerdo de lo que dejé,
puede que me sorprendan las cosas que el óxido
del olvido no puede envejecer.
Desde el cielo me pregunto, si las flores de la música
aún me esperan para bailar.

domingo, 5 de junio de 2011

Las horas muertas

Las horas muertas,
juguetes del tiempo,
espera infinita de andén.
Pasa el vuelo del ángel hacia un futuro imposible,
al camerino, llega el rumor amortiguado en segundos lentos.
Se posa la mosca y se abre un acorde suicida de silencio.
Solo será un momento, un eterno instante del todo vacío,
como la paz de los muertos.
No hay tensión en el aire, y la emoción se desliza con zapatillas de felpa.
Se ha movido el reloj en su equilibrio como un giroscopio que hace lo que no se espera.
El viejo Cronos sabe que es tiempo que no se recuerda.
Nada se inventa, nada se crea, el corazón suena en el silencio de las horas muertas,
mientras la luna crece entre la noche y el día sin que nadie se de cuenta.

sábado, 4 de junio de 2011

Una Mariposa en el Circo




En los acantilados rumbosos,
las luces se precipitan haciendo círculos
en una lluvia verde de lentejuelas.
Sobre las oscuras cabezas, vuela perdida la mariposa,
quebradiza, aturdida por el galope de los hipocampos y el redoble.
Cae y se eleva como una pluma viva, como un borracho de sidra.
Y sueña sin ver los ojos que miran.
¿donde están los bosques de fragancias puras?
¿donde la hoja se esconde?
¿donde los Céfiros soplan?
El vuelo se pierde y brilla al cañón de luz como en un claro de luna.
En un torrente de aplausos la mariposa saluda.

miércoles, 1 de junio de 2011

Cuando se apague el sol






No hay demasiado tiempo para adivinar lo que sucederá.
Demasiado ocupados ya con lo que está aconteciendo, proyectamos nuestra sombra que se alarga lentamente sobre los otros y las cosas.
Y las sombras se confunden y se superponen unas  con otras apartando la luz a su paso.
Sabemos que volverá el sol con la mañana y creemos en ello, porque la mínima duda, podría aterrorizarnos.
Quizás sabemos demasiadas cosas. Lejos estamos de aquellos sabios que decían no saber nada.
Ahora hay quien lo sabe todo, y el comportamiento humano y sus reacciones no son un misterio sino algo predecible. En determinadas circunstancias, por analizadas causas y ejerciendo predeterminadas presiones se obtendrán los esperados resultados. Es la base de la ciencia, el estudio de los comportamientos en determinados medios nos da las soluciones con probada eficacia.
Los estudios no solo se hicieron con las masas sociales, sino también con los individuos, de tal forma que resulta difícil la escapatoria.
Hasta hace unos años el campeón mundial de ajedrez era un humano. Ya no, la computadora Deep Blue superó al campeón. El ajedrez no es infinito, 8x8 cuadros.
En la música solo hay 12 notas. Las canciones no pueden ser infinitas.
Los límites de lo que creíamos infinito cada vez son más cercanos, y las incógnitas que abren paso a nuevas interrogantes se van despejando.
¿estamos preparados?

domingo, 29 de mayo de 2011

La Ascensión Xenófoba



Pasaron los días de vino y rosas.
Los comensales se aferran al plato
cuando en la cazuela escasea el caldo,
y a los invitados, que la cortesía en abundancia servía,
se les raciona el pan y la sal en todas las mesas.

La vieja Europa, anfitriona del evento,
vende las invitaciones para el sustento.
En la cola de las escudillas,
se enzarzan con viejas rencillas
los que ya estaban, con los que vinieron.

El odio echa raíces en los profundos estratos
de la comunidad local, trepando hasta los platos
semivacíos o semillenos de los que no les falta el pan.
Los que fueron invitados, son ahora pordioseros
indignos del mantel ratonado donde se sirve la miseria.

miércoles, 25 de mayo de 2011

La venganza de la Naturaleza







La fuente de la vida, 
la madre que alimenta a sus criaturas con todos sus recursos,
la que llena de aire nuestros pulmones y ofrece sus tesoros a nuestros ojos,
La Naturaleza, a la que sus hijos díscolos no respetan, y le roban los bosques,
le arruinan las aguas y tiznan los aires.
Para demostrar su poder, se agita entristecida y provoca grandes catástrofes,
y ahora los hombres claman y lloran sus pérdidas.
Algunos tan arrogantes, creen que son ellos los que provocan los cambios y que pueden pararlos o mitigarlos. 
Mientras el sol se oscurece por imparables tornados que siembran la desolación en pueblos y ciudades.
Tiembla la tierra y engulle lo que sobre ella los hombres han construido.
Se agita el océano, que por un eufemismo llamamos Pacífico, y sus olas crecen por encima de las casas y las fábricas de luz artificial.
Los volcanes de hielo escupen fuego y sus cenizas nos paralizan.
Grandes ríos se desbordan y sus aguas se ríen de presas y pantanos.
Pero el orgullo de los hombres dice que eso siempre ha pasado y no solo hemos sobrevivido sino que hemos crecido entre las escorias...

lunes, 23 de mayo de 2011

El regocijo de los vencedores.




Alzan sus manos por encima de sus oídos sordos
con el enemigo humillado
bebiendo su derrota a sorbos.
Esbozando sus sonrisas burlonas
se pasean hidalgos y amazonas
entre los restos de la batalla
donde no alcanza la metralla.
Ajenos al clamor de los heridos
no se dan por aludidos
en su arrogancia embutidos
del rumor que ya no aguanta
y se rompe la garganta
entre Sancho y don Quijote
con un grito “No les votes”

jueves, 19 de mayo de 2011

Delirios y rosas


Esto es América !
No la enfermedad de la gran ciudad que hace hablar a solas a la gente en humeantes calles,
no la del sexo rápido, y comida con antioxidantes, edulcorantes y adulterantes autorizados.
no la del martillo y el túnel, la del vecino desconocido, la de los nichos verticales y el neón intermitente.
Es la América residencial, de la hamaca en el porche esperando ver crecer la hierba, la del encargado de la gasolinera con la mano de visera oteando la desierta carretera, la del sonido lejano, la del polvo urbano.
la de las noches en vela bajo un millón de estrellas, la de los vientos desaforados y ríos desbordados.
La que espera a las rosas con paciencia infinita, la de la malaventura que se cierne en cada ocaso.
Esto es América.

martes, 17 de mayo de 2011

La música de fondo





Suena una balada muda,
las llamas de las velas bailan suavemente al compás de las sombras que producen.
Todo parece más hermoso entre las notas largas,
como si la paz, al fin, hubiese entrado de puntillas
en este momento azul del día,
entre el áspero granito de la luz de cuarzo y el desasosiego de la almohada.
Cuando puedes prescindir de lo imprescindible y el tiempo es ajeno a los relojes.
Es solo un momento difuminado en sus extremos, algo que te llena y te vacía,
una ola de suavidad eterna mecida por la música que no habla y suena.
Los ojos abiertos solo indican que estas despierto,
No tiene nombre, ni forma, es un  aliento, una sima, una flor en un volcán
que te dice que estas vivo.

domingo, 15 de mayo de 2011

Los frutos de la duda



Primero sembraron el miedo para recoger una cosecha de desolación.
Pero el miedo se convirtió en desconfianza. 
Y las dudas dieron sus frutos.
Ya nadie se cree nada.
 Las noticias cabalgan contradictorias por campos yermos de fe y confianza, ante el escepticismo general.
Incluso se llega a dudar del asesinato del "peligro público número uno" . Mientras, de la noche a la mañana, el stock inmobiliario que crecía día a día, ahora parece quedarse sin oferta. El caos bursátil que  anunciaban se convierte en escandalosos beneficios y el violador de camareras es violado por un complot político que le ve como un peligro electoral inminente.
Los verdugos son las víctimas, y sus heraldos noticiosos nunca mienten aunque sean contradictorios.
El Apocalipsis es el séptimo cielo.
Se empujan violentamente para  caber todos en el escenario electoral, tan ocupados por representar su trágica parodia que no se dan cuenta de que el teatro se va quedando vacío, y que ya nadie aplaude en el patio de butacas.





martes, 10 de mayo de 2011

El secreto de la felicidad.




He visto a buenos profesionales tristes, a gente religiosa aburrida, ejecutivos desesperados y gentes de toda condición alienados, sumisos, aceptando una realidad que nunca quisieron.
He visto los ojos vacíos en los transportes públicos, en las consultas, ojos sin alma y sin aliento.
He visto sufrir de amor correspondido y llorar por lo que se ha perdido.
No es que quiera ver la tristeza, todo lo contrario, busco un brote de alegría en la maraña que me rodea, pero no negaré lo que tengo delante.
Una vez vi unos jóvenes riendo y cantando, bailaban sin música y parecían felices, pero estaban borrachos o drogados.
Una anciana me saludó con una sonrisa, estaba sentada en una piedra blanca, como quien contempla el paso de la vida, todo era dulzura en su expresión, como si conociera el secreto de la felicidad después de tantos años vividos. Vi que alguien enjuto de ceño fruncido y pelo hirsuto hacía por ayudarla a levantarse y en su actitud comprendí que se le daba el trato como a los que han perdido la cabeza.
Quizás fuese una anciana enferma de felicidad.

lunes, 9 de mayo de 2011

Los Huérfanos

Los huérfanos.

Estamos huérfanos, obligados a decidir nuestro futuro, sin nadie a quien echar la culpa de nuestras desgracias. La clase política ya no nos representa, solo mira por su estatus, distribuyendo la riqueza entre los que menos la necesitan o en el peor de los casos pagando antiguos favores. Son tiempos peligrosos de falsos mesías que pregonan sus falsos programas a sabiendas que solo son un cortina de humo para ocultar sus ambiciones secretas.
La desconfianza de los huérfanos se transforma en la ira de los justos. Algunos confundidos intentarán adoptar un padre que les diga como deben comportarse, otros buscarán un líder en la basura donde abundan, y no faltarán los que necesiten un nuevo Dios o un guía espiritual que les enseñe a ser felices.
Es tiempo de elecciones, de campaña y de batalla. Tiempos de resucitar viejas canciones, como aquella titulada “A beneficio de los huérfanos y los pobres de la capital”
cuya letra decía algo así:

Las tarjetas de canto dorado
anunciaban que
la marquesa iba a dar una fiesta
de gala.
y tan caritativa
y siempre tan cristiana
la iba a dar
A beneficio de los huérfanos,
y de los pobres de la capital

El señor embajador,
hablaba con la marquesa
que engullía con presteza,
sandwichs de jamón de york.
Y la de Floró mayor,
hijastra de una ex princesa
husmeaba las bandejas
detrás de un whisky on the Rocks
Pero las husmeaba...

A beneficio de los huérfanos,
y de los pobres de la capital.

Y la de Floró menor,
de antepasados gloriosos,
flirteaba sin reposo,
en ausencia de su esposo,
con un joven parecido
a Rodolfo Valentino.
con un algo de cretino
y un algo de gigoló.
Pero filtreaba…

A beneficio de los huérfanos,
y de los pobres de la capital

El duque don Baldomero
vomitaba con esmero
encima de un camarero
las huevas del esturión
Y el marqués de Estropajera
de una forma harto grosera
pellizcó a una camarera
sin ninguna precaución.
Pero la pellizcaba...

A beneficio de los huérfanos,
y de los pobres de la capital.

A las 10 de la mañana
los huérfanos trabajaban.
Y los pobres mendigaban.
Los invitados... RONCABAN
Pero roncaban...

A beneficio de los huérfanos,
y de los pobres de la capital.

domingo, 8 de mayo de 2011

Vivir con menos


Nos hemos acostumbrado a la abundancia, a tenerlo todo al alcance de la mano y ahora nos cuesta mucho más adaptarnos a las nuevas circunstancias creadas por la recesión.
Cuando se alcanza cierta calidad de vida, de servicios públicos, resulta muy duro bajar un peldaño en la escalera de la comodidad.
Los trabajadores de France Telécome ... antes funcionarios ... se suicidan o entran en depresiones producidas por el cambio de estatus de la empresa, los parados españoles pierden la esperanza y los jóvenes no ven futuro, porque hemos relegado la felicidad a un segundo plano y nos hemos equivocado.
Se puede vivir con menos sin volver atrás, cuando no se poseían tantas cosas y tampoco se necesitaban para ser alegres y sentirse un poco más felices.
Solo un cambio de mentalidad nos sacará de esta triste realidad que entorno nuestro hemos creado.
Solo nos salva la Belleza, el culto a la belleza que hemos sustituido por el culto al dinero.
Todavía la naturaleza nos obsequia con sus maravillas de forma gratuita, pero nos empeñamos en alejarla de nuestras vidas, construyendo nuevas jaulas de titanio y hormigón.
No hay a la vista grandes soluciones colectivas, pero si cambiamos la perspectiva individual, el mundo cambiará con nosotros.