domingo, 30 de diciembre de 2012

Lo que el tiempo se llevó.




El año 2012 ya da los últimos estertores,
pronto será un año más para la historia,
con todos sus acontecimientos y sus errores,
quizá alguna alegría que nos llevó a la gloria
instantánea que solo dura un momento.

El fin del mundo se retrasa en el tiempo.
Los buenos deseos para el nuevo año,
se oscurecen en augurios de descontento,
aceptando el sufrimiento, rozando el daño
de la injusticia y las diferencias en aumento.

El 2013 es un número feo, suena mal.
En América no se ponen de acuerdo
ni para evitar "el abismo fiscal"
con consecuencias que, ni el recuerdo
ha contemplado antes a nivel global.

Pero un mundo que cambia cada día,
y tan acostumbrados nos tiene a sus permutas,
no apagará la llama en la que ardía,
la vida y la pasión en espirales y volutas
mientras quede la esperanza todavía.




sábado, 22 de diciembre de 2012

Carta a la soledad.




¿Otra vez vuelves soledad?. Me revuelvo contra ti, soledad, amada mía, no tengo por qué darte explicaciones como si estuviese con alguien, pero hoy, aún no te necesito.
No puedes darme nada, aunque de nada estás hecha.
No puedo apartarte de mi sin que llegue alguien peor que tu.
Tú, que has sido mi refugio vacío, que me has traído tantas veces el silencio, si, cuando estaba aturdido por los monstruos del mundo, tu me regalaste la paz y me diste tiempo para pensar.
Las decisiones importantes las tomamos juntos y juntos nos equivocamos.
Pero ahora no, no quiero estar solo, vete con otro que te aguante.
A veces me pregunto con cuantos has estado, con demasiados, con todos.
Eres la más infiel de todas las compañeras. Aunque siempre estás ahí, esperándome.
Ya no te soporto, tu aliento pesa como una losa y detiene el tiempo.
Soledad, amada mía, quién lo diría, nos conocemos desde el principio, y nos llevamos bien por mucho tiempo ¿por qué ahora me torturas? me desangras y te esfumas.
Estoy cansado, solo espero que el sueño te sustituya.
No sé lo que harás mientras duermo, quizás me ponga celoso pensado que eres solo mía.
Pero me gustaría despertar y no encontrarte, pensar que te he soñado y que puedo vivir sin ti, amada mía.




viernes, 21 de diciembre de 2012

Diario de un Payaso II




Hoy no ha sucedido nada especial.
Como quien sale de pesca y vuelve a sacar un pez pequeño, que tiene que devolver al mar.
He repetido la rutina de probada eficacia, con los resultados esperados.
He recogido el carrete con el sedal y la nasa vacía, para volver a casa sin nada.

He oído risas como un rumor de olas.

Unos menonitas Amish adornaban las primeras filas, con sus cofias de lechera ellas; ellos, con una sonrisa bajo el sombrero.
Una fila de algas oscuras contrastaban con la blanca espuma que las empujaba a la orilla.
He saludado humildemente a la audiencia, como siempre.
Me he despedido del mar y le he dado las gracias por estar enfrente.

Hoy poco tengo que contar, ha sido un día plano como el mar.

jueves, 20 de diciembre de 2012

Fervor por lo cutre

No quiero hacer publicidad del último spot navideño de Campofrío dirigido por Iciar Bollaín, en el que la empresa ha invertido millones de euros, pocos años después de haber despedido a 1.800 trabajadores con el cierre de seis de sus fábricas, pero es tal la concentración de personajes del panorama cultural más casposo del país, en el video publicitario, que me llega la vergüenza ajena a 10.000 Km. de distancia.
Desde hace tiempo, es tal el fervor español por lo cutre, por los espectáculos que se ofrecen y por el éxito de cómicos y actores carentes de toda gracia y talento; que la veneración por lo grosero y el mal gusto;  han terminado por ser la marca cultural de España.
Desde que Pepe Navarro destapó el filón de lo friki, hace 18 años con su programa "Esta noche cruzamos el Mississippi" coincidiendo con el boom de Chiquito de la Calzada (un ignorante que contagió a media España con su lenguaje grotesco y casi soez); se han echado a perder buenos comunicadores como Javier Sardá al incluir personajes de esta guisa, pretendiendo hacerles graciosos, saturando su programa de guasones enanos, tullidos chistosos, frívolos homosexuales, agresivos drogadictos y personas poco comunes que "el señorito" (como le acusó Joaquín Sabina), traía al programa para reírse de ellas.
Poco tiempo después, rematando el gusto español por lo hortera, el programa de Buenafuente alzó a Chiquilicuatre a Eurovisión con su canción el Chiqui-Chiqui, de gran calidad musical al parecer.

En el video de Campofrío se concentran, alrededor de un payaso de segunda fila, una buena parte de los personajes más populares del cine, la música y la televisión. Cómicos patéticos como los Morancos, histriones como Chus Lampreave o las Hurtado, actores grasientos como Santiago Segura y tratando de sacar el orgullo patrio, periodistas tendenciosos como Iñaki Gabilondo o Luis del Olmo.

Pero bajo esta capa repugnante de espectáculos y tele-basura, subyace una cultura anónima que parece despreciada por el público español. Hay buenos cómicos y cine serio, que nada tiene que ver con el entretenimiento subvencionado de Almodovar de la Mancha, ni con Torrente - el de las manchas-, hay buena literatura, pensadores, analistas, músicos, bailaores y artistas que buscan un cambio de mentalidad en el público general, que aprecie la calidad de sus obras.

Espero que ningún seguidor fanático de estos personajes, se de por ofendido, porque yo respeto enormemente los malos gustos ajenos.




miércoles, 19 de diciembre de 2012

El buscador





No habían sonado las campanas del mediodía y las nubes que trae la tarde aún estaban lejos, el cielo azul índigo pintaba de ocio la mañana.
Por las aceras se apresuraban mujeres compradoras con bolsas de colores y las bombillas apagadas que cruzaban la calle, adornaban como gargantillas de cristales las fiestas que se acercaban.

Hacía tanto tiempo que dejó el último trabajo, frente a la computadora que diseñaba el corte de las piezas de mármol en la factoría, que había olvidado la disciplina del trabajo. Salía de la última entrevista, del mugriento despacho de una empresa empaquetadora de regalos chinos.
Sus perspectivas de encontrar un empleo antes del fin de año se esfumaban día a día. A medida que sus escasas provisiones económicas mermaban, casi sin saber cómo, se reducía la confianza en sus títulos universitarios y se desvanecía la propia estima, de lo que un día fue capaz de realizar.

Miraba a los viandantes con los que se cruzaba y en su ceño no apreciaba un destino mejor que el suyo, pero se hubiera cambiado por cualquiera; por el hombre de caminar sin prisas que fumaba, por esa mujer rubia que miraba su reflejo en la luna de un escaparate, por el que cargaba cajas de plástico en un carrito al sol de la mañana, por el que hablaba por teléfono en postura praxiteliana adelantando un pie y sacando la cadera. Todos parecían tener algo que a él le faltaba, aunque no lo expresase su semblante.

No podía regresar y encerrarse en casa. La resignación no formaba parte de sus planes. Se sentó bajo los árboles deshojados del paseo y levantó la vista hacia el azul que se filtraba entre las huesudas ramas de los plátanos, y al mirar, vio lejos, muy lejos su destino...


martes, 18 de diciembre de 2012

Reír y jugar

Sigo leyendo con avaricia,
aprovechando para descansar al sol de los eternos mediodías, no tengo tiempo para llorar o para hacer lo que hace un hombre en vez de eso. No me importa la soledad que atrapa en un sótano frío ante una puerta que no se abre. Solo puedo reír y jugar, jugar y reír y nada más.
He plantado a la tristeza, que acude con puntual sincronía a una cita que nunca he aceptado.
Hace mucho que he dejado de preocuparme por lo que dicen que debo preocuparme y nada me importa y he descubierto que nada malo sucede. Jugar y reír es lo que me ocupa.
He inventado un mecanismo para volar sin llamar la atención, una píldora que me hace soluble y un reloj para atravesar el tiempo.
Tengo cicatrices del pasado, de abordajes a las naves de la indiferencia, de los dientes del dragón por salvar a una princesa de nunca quiso ser salvada.
Me perdí en la niebla de un naufragio durante tanto tiempo, que cuando encontré el camino, todo había cambiado y el regreso fue imposible.
Me nombraron rey de los olvidos, para gobernar un reino vacío. La nada se postra en mi presencia, y quien sabe si el amor habrá reído y con quién habrá jugado en mi ausencia.

lunes, 10 de diciembre de 2012

PIEL AZUL




La piel. saco muerto que recubre la carne viva,
Elástica, sensible al mínimo roce, al dolor y a las caricias,
a todo lo que sin atravesar la penetra.
Delgada y fina en los párpados y en el sexo,
dura piel en la lengua viperina,
dulce de besos en la piel de otros labios.

Piel de luna, piel del alba, piel del corazón.

Húmeda de salitre y esfuerzo,
brillante y oscura de trabajo y aventura.
Rubia y traslúcida al sol de la jornada.
piel azul de la penumbra y el desierto,
de suaves dunas y frondosos oasis.
de locura de amor tantas veces desgarrada.

Piel del alma, piel del norte, piel azul.

Piel herida por los años y el espejo
del dolor, que por injusta razón
de color, el hambre pega a los huesos
de los que nada tienen y nada esperan.
Piel de luna, piel del alba, piel del corazón.





jueves, 6 de diciembre de 2012

El fin del mundo



El fin del mundo se acerca, sí, cada día se acerca, si es que tiene el final en un punto fijo del tiempo.
Muchos son los profetas, agoreros, visionarios y catastrofistas y muchas son las profecías que se van incumpliendo respecto a la fecha y la causa del fin del mundo.

El fin del mundo ocurre cada día, cuando el sol desaparece engullido por el horizonte, ¿hay acaso espectáculo más dantesco que el ocaso?. Cuando el sol se extingue cada tarde y las tinieblas envuelven la vida con sus sombras frías, la luz, que daba forma y color a las cosas y los seres, se pierde con el sol. Pero cada amanecer comienza un nuevo mundo y todo vuelve a su lugar.

Sin embargo hay diferentes razones que podrían acabar con el planeta y la vida en  la tierra. Algunas apuntan a la acción o inacción de los humanos como un desastre nuclear en cadena, provocado por una guerra o por accidente, o por el efecto invernadero de carácter medio ambiental debido a la desforestación y a la incidencia del consumo irresponsable de los bienes naturales.
Otras razones pueden llegar del espacio exterior como el impacto de un meteoro, cambios en la actividad solar, fenómenos estelares extraordinarios o la invasión extraterrestre (perdonen que me ría).
También se esgrimen razones de carácter sobrenatural o religioso, como el día del juicio final y la decisión última del Creador.
Pero todas estas preocupaciones nacen de una especie insignificante en un planeta minúsculo que gira alrededor de una estrella mediana en medio de un caos infinito donde todo se crea y se extingue constantemente y donde puede suceder todo lo que ignoramos.
A veces me pregunto, que pensará la comunidad de un hormiguero, antes de ser aplastado por el zapato de un niño travieso.



domingo, 2 de diciembre de 2012

Europa







Los ciudadanos europeos protestan contra la subida de los impuestos, porque ven mermada su capacidad adquisitiva y reducido su tiempo de trabajo y su salario.
Los despidos, la corrupción de los poderes políticos, la estafa de los bancos, la especulación y la avaricia; han sometido a la sociedad bajo el yugo de la economía.
La economía lo dirige todo. La vieja Europa, cuna de la cultura occidental, y de los valores del mundo civilizado, se ha convertido en la esclava de su propia ambición. Ya en su fundación se introduce el germen de lo económico que poco a poco va agusanando la cultura y enfermando a la sociedad desde las bases.

EL ciudadano europeo está obsesionado con su futuro económico y se ha abandonado a la dictadura de los mercados.
Una vez dentro del feroz juego del capital, es casi imposible abandonar la partida y retirarse sin perder la dignidad. Pero seguir apostando es seguir perdiendo.
Como dice el director de cine griego Costa-Gavras, "Europa se ha convertido en un gran supermercado" y los ciudadanos, en los consumidores compulsivos que dejan de ser sus clientes para comprar en otros bazares.
El famoso diálogo entre Mazarino y Colbert, ministros de Luis XIV, en el que se planteaba cargar de impuestos a la clase media, "A todos aquellos que trabajan soñando en llegar un día a enriquecerse y temiendo llegar a pobres" (...) "Ésos, cuanto más les quitemos, más trabajarán para compensar lo que les quitamos. Son una reserva inagotable". Esto es trasladable ahora a los países en desarrollo o medianamente desarrollados, que habían alcanzado acariciar la "sociedad del bienestar". Los gobiernos europeos exprimen a los países que pretendían llegar a ricos como "fuente inagotable" de ingresos para los más poderosos.
Europa está enferma del mal del dinero y solo sanará con un cambio social que apunte hacia otros objetivos más nobles, al parecer, lejos aún de las expectativas de los tecnócratas que la dirigen.






martes, 27 de noviembre de 2012

elegancia



Es elegante de cuerpo y alma, blanca y azul.
Isomorfismo de un dios en su trono de garras de león.
Serena y sincera la sonrisa, sencillo el gesto,
despreocupada la belleza, seguro el ademán.

Todo lo que le rodea parece escogido al detalle,
hace brillar lo que toca, donde sus ojos se posan,
la voz que mueve el aire, lo que envuelve su talle.

Sus silencios de efecto...Oh sus silencios!
Donde brota la más tierna ausencia,
en los que se rinde el tiempo.

Tantos ojos lo contemplan, lo veneran,
lo respetan cuando humildemente se inclina,
o con arrogancia se yergue, repartiendo besos de espuma,
ofreciendo lo que tiene.

Tan hermoso como inmenso en su lugar,
respira constante y profundo, a veces brisa,
a veces sueños, a veces sal.
Así es el océano, así es el mar.

sábado, 24 de noviembre de 2012

El regreso del libro





Hay dos tipos de necios; los que prestan libros y los que los devuelven.
Yo he sido de los dos tipos por mucho tiempo, hasta que mermó mi biblioteca lo suficiente para comprender que no iba a volver a los libros ya leídos y debía regalarlos.
Desde entonces, firmo el libro con la fecha en que lo termino de leer y se lo entrego a quien quiera leerlo, a condición de que haga lo mismo.
Ha pasado el tiempo desde que tomé esa decisión y recibo la sorpresa de un volumen casi olvidado de Ray Bradbury, "El País de Octubre" y en la contraportada se lee algo que siempre me fascinó:

"El país de octubre... donde siempre está haciéndose tarde. El país donde las colinas son niebla y los ríos neblina; donde el mediodía pasa rápidamente, donde se demoran la oscuridad y el crepúsculo, y la medianoche no se mueve. El país que es principalmente sótanos, subsótanos, carboneras, armarios, altillos y despensas alejadas del sol. El país que habitan gentes de otoño, que sólo tienen pensamientos otoñales. Gentes que pasan por las aceras desiertas con un sonido de lluvia..."


Un libro perfecto para el otoño. Pero lo que no me esperaba es encontrarme con mi propia firma y fecha de 11 de octubre de 1984, encabezando una lista de diecinueve firmas más. Además pude reconocer los relatos que en su día señalé, como "La guadaña", y que me impactaron.
Sin revelar el secreto y aceptando la recomendación del que me lo entregó, de firmar y regalar el libro cuando lo leyere, lo acepté.
Me pregunto dónde habrá estado ese ejemplar durante tanto tiempo. Pero aunque son pocos los que lo firmaron antes de pasarlo de manos, se ha conservado el espíritu del cambio.





martes, 20 de noviembre de 2012

Diario de un payaso

                                                                          Ver video
                                                   


Se reían los niños sin saber por qué. Quizás no les hacía falta saberlo.
Caras de asombro ante el absurdo. Hoy que todo es tan obvio.
Los objetos se alzaban como si la gravedad se hubiese invertido,
y lo que tenía que caer se elevaba.
Un día divertido,el de hoy, muy divertido.
Mientras estaba en ese pequeño mundo metido, sumergido,
cuando todo lo demás deja de existir en ese preciso instante,
he levantado los ojos siguiendo la anti-gravedad de un globo de gas,
de una cometa que se ha desprendido de su hilo y vuela libre a su antojo,
hasta convertirse en una estrella más. Yo también me he reído.
No me preguntes por qué. No lo quiero saber.

sábado, 17 de noviembre de 2012

La Diáspora







Se van, como una columna de refugiados sin refugio.
No importa a dónde, sino por qué.
Hacen las maletas, recogen sus títulos y dejan los recuerdos.
Buscan un futuro digno, que su país no puede ofrecerles.
Los pronósticos y las crueles medidas adoptadas por los gobiernos, han aniquilado las esperanzas.

Como un grifo que no cierra, se va escapando la juventud gota a gota, dejando un país viejuno, no por la edad de sus habitantes inmóviles, sino por el retroceso en la mirada del tiempo.

Se van, a otro lugar, con otra lengua y otras costumbres pero conservan encendida la llama de la ilusión y la fuerza para trabajar.

Quizás no regresen o vuelvan después de algún tiempo, con nuevas experiencias y  nuevas ideas que cambien las cosas.
No se puede vivir en un país oscuro, de mentiras y amenazas, que sepulta el orgullo y la dignidad de sus habitantes.
Es la solución silenciosa y penosa, del "sálvese quien pueda". La alternativa individual, que es común en tantos individuos, que resulta ser general, convirtiéndose en un éxodo masivo.

Se van en busca de las mismas condiciones de vida que antes disfrutaron en su país, y ahora han desaparecido por la ineficacia e incapacidad de sus gobernantes.

Se van sin mirar atrás, a enfrentarse con lo desconocido, curados de resistencia y paciencia, a un nuevo destino que no siempre será hospitalario, pero con la esperanza de salir de una cueva hacia el sol.
En el aeropuerto respiran el último aire enmohecido de la despedida, y reciben la desconocida brisa del porvenir.


miércoles, 14 de noviembre de 2012

PROXENETAS DE LA POESÍA




La poesía es la puta de las artes.
Atractiva, sensual, hermosa, frágil,
se vende barata, entera o por partes,
acostarse con ella es muy fácil.

Solo pone resistencia a corazones de piedra
a cerebros obtusos y a las almas de burro.
Premiados proxenetas viven de ella,
en todos los lugares del mundo.

Quizás confundida con otras meretrices,
es maltratada, vilipendiada, ofendida.
por quien quiere decir lo que no dice.
como si en el intento le fuese la vida.

Los débiles que la respetan y la veneran,
son carnaza y beneficio de proxenetas
que en la esquina de los altares esperan
para recibir la parte y el todo de las ventas.

Quien escribe poesía,
pretendiendo vivir de ella,
mucho mejor haría
entregándose a la botella
y así, a nadie engañaría.

domingo, 11 de noviembre de 2012

El dominio de la luz







Un latido por segundo. 7 mil millones de pulsaciones cada segundo en el tambor de los corazones humanos. Si pudieran oírse todos juntos sería ensordecedor.
El hábitat está saturado, superpoblado y cada vez más envejecido, los recursos  naturales se agotan por un consumo desmedido. Parecen las condiciones ideales para la extinción de cualquier especie.
Pero el ser humano sigue soñando con prosperar, con un mundo feliz, en alejar a la muerte, creyéndose indestructible. Solo conoce la realidad que le dan por televisión, viviendo ahí frente a un mundo de plasma día tras día, comiendo lo que la TV dice lo que hay que comer y cómo hay que comer, educado por lo que la TV enseña y creyendo lo que cuenta como a un dios o un profeta.
Ya se ha conseguido la tecnología de bolsillo y los teléfonos inteligentes que a menudo son más inteligentes que los que los usan, van junto al humano a todas partes, en ellos están sus relaciones, sus contactos y sus negocios.
El hombre ha dominado la luz, pero no la sombra del futuro.

martes, 6 de noviembre de 2012

La incomprensión






La incomprensión tiene la mirada dura.
No hay nada que hacer cuando la expresión se recibe con sordera, con indiferencia.
Solo queda la mirada, como la mirada de Cesar a Bruto cuando éste le apuñalaba.
De los ojos de la incomprensión brotan lágrimas secas de impotencia, los dedos callan y se cierran en un puño.
No ha servido de nada tanta ternura, tanto sacrificio, postrarte bajo la lluvia para que el otro se sienta seco, ceder con deferencia, considerando lo mejor para quien parece no importarle nada de lo que hagas ni lo que digas.
Cree conocerte, y conocer de antemano lo que piensas, presupone lo que vas a decir y una coraza se interpone y tus palabras resbalan y se hunden como el agua en el aceite.
La incomprensión es un dolor profundo. más ardiente que el puñal de Bruto, por lo que Cesar le miró por última vez, aún sabiendo que su mirar sería interpretado desde una lejanía bastarda.
Cuando se confunden los términos y lo servicial se ve servil y la justicia, soberbia...la cercanía, interés...Entonces, la mirada se refugia en un silencio agrio que permanece largo tiempo.





lunes, 5 de noviembre de 2012

El siguiente



-Que pase el siguiente.
El siguiente mira a su alrededor, comprobando que no hay nadie delante y pasa con desgana.
Ahora espera la voz, el siguiente del siguiente que ahora es el primero de la cola.
!Cuántas veces el siguiente he sido yo!
Convertido en un trámite, en uno más de una lista. A veces en una esperanza, a veces en un asunto sin relevancia del que depende otro más importante, en el que también serás el siguiente.
El siguiente en la consulta, el siguiente en el cuartel.
Otro desearía tu lugar y tu, el lugar de otro.
El siguiente para llenar la jofaina o la perola.
Tu número es el siguiente y el siguiente tarda pero llega.
- Ya nos toca...dicen los siguientes
y aguardan en una ansiosa espera, como si fueran los primeros o los únicos.
Pero el siguiente nunca recibe lo que espera, o esperaba más de lo que recibe.

Cuando no hay nadie delante, sabes que el siguiente serás tú.
En la lógica linea sucesoria de la vida y la muerte.
Ya no tienes abuelos, ni padres ni nadie que te preceda
Cuando la parca llame a la puerta, sabrás que el siguiente eres tú.


viernes, 2 de noviembre de 2012

Morir en la Arena

Nunca fui ni iré a una fiesta de 40.000 personas, a no ser que vengan a verme a mi.


miércoles, 31 de octubre de 2012

EOLO





El viento gira y gira estrujando las nubes como empapados algodones, exprimiéndolos hasta la última gota,
sobre el caldero de agua sucia de la costa Neoyorquina.
El agua se ha aliado con el fuego, su enemigo; en contra de la tierra que clama a los vientos.
La ciudad se sumerge en el fango y en la superficie bailan las llamas.
La luna creció las mareas, como anunciaron los profetas.
El viento que transportaba melodías, que jugaba inocentemente con las hojas del otoño, que elevaba las cometas de la adolescencia y hacía cantar a los Céfiros; se ha convertido en un monstruo invisible.
Lleva ahora, el llanto de los niños a ninguna parte. Los abuelos esperan en su silla de ruedas, junto a las ruinas de su casa destechada, a un barca o a un milagro que los rescate; pero solo el viento pasa.
Se ven los nombres de políticos y aspirantes, entre las pavesas, por los aires.
Las luces de la ciudad se apagaron de un soplo, como se apagan las velas de un pastel para que se cumpla un deseo.
La gran manzana, agusanada y herida por mil aguijones de cromo-vanadio, yace bajo una luna pesada y difusa en el azul incandescente de una noche dantesca.
New York, New York, depósito del arte y de la música, cuna del bien y del mal, donde cualquier sueño es posible y también su contrario; ahora debe reconstruir una vez más su túnica majestuosa, la que los hijos de Eolo le trataron de despojar.
Tras los turbulentos remolinos, el aire se amansa, solo queda el recuerdo de lo que el viento se llevó y lo mucho por hacer para que nada vuelva a ser como antes.

domingo, 28 de octubre de 2012

La Diosa




La mar estaba como loca. Sus olas despeinadas se alzaban a gritos, celosas de una luna que se va llenando de luz por momentos. La agitación constante, acuciada por el rebufo del huracán Sandy produce un efecto inquietante.
Los misterios de la Naturaleza seducen, atrapan y provocan a la humanidad hasta sus límites.
Esta vez, la Naturaleza ha exigido el sacrificio de 22 vidas en las islas del Caribe. Como siempre, pobres gentes de Haití, Jamaica y Cuba, que perecieron víctimas de los enloquecidos vientos y sus consecuencias.
La Naturaleza, como cualquier Dios, es perfecta, hermosa y cruel a la vez. Hoy se agita la mar y el viento, se han despertado de mal humor, pero muy pronto volverá la calma. Al contrario que las tempestades provocadas por los hombres que van minando los cimientos de la sociedad, lenta y largamente; La Diosa naturaleza, aunque abrupta, pronto se tranquiliza y devuelve el sosiego a sus hijos y a la vida.
Las aguas volverán a peinarse con sus ondas suaves y  sus dulces cantos; pero la sociedad, espoleada por la avaricia y la barbarie tardará mucho más tiempo en recuperarse.

miércoles, 24 de octubre de 2012

Cuando quieras




Marcado por el tiempo y la distancia, el reencuentro se queda sin palabras.
Un abrazo parece  traspasar los cuerpos, arrimando la chicharra, pezón contra pezón, besos de sangre parecen devorarse, los fluidos se agitan y brotan azules lágrimas de pasión.

La cama está en otro hemisferio. Ruedan por el suelo que se extiende como un océano donde merece la pena naufragar. Aferrados como una soldadura incandescente, se rasgan las vestiduras, no hay tiempo suficiente para vivir otra vida como esta.

La palanca inhiesta descerraja los recuerdos y el olvido, las buenas maneras que repugnan, todo lo que no entiende un coyote en celo, cuando la vida reclama vida y se escarnece de ritos y prolegómenos,

Un gusto acre y dulzón a la vez, se desliza por las gargantas, los labios ardientes como el hielo evaporan los besos y el sabor de todos los dedos es uno, como uno son los dos cuerpos.

Que grande la bienvenida! Que grande lo recibido! cuando la pasión es recíproca y las palabras estorban, cuando el dolor y el placer se confunden en gemidos mutuos, cuando los dientes rechinan con una lanza atravesada entre muslos abiertos y carnes enrojecidas.


La luz del día se extiende por el campo de batalla. No hay rastros de sangre ni rugidos en el horizonte, solo una paz durmiente y un silencio.


martes, 23 de octubre de 2012

El individuo





Esta solo. Se siente solo porque cree que a nadie le importa. Pero es a él al que nada le importa, por eso está solo.
Como él, millones de solitarios deambulan permanentemente, de casa al trabajo, de la calle al coche, al resplandor del día o caminando por azules aceras bajo relucientes rótulos de neón.

En la taberna de la desolación bebe el vino más amargo de la tierra. Pasea sus ojos por "el diario", donde encuentra un mundo ajeno, con noticias tan lejanas que parecen suceder más allá del extranjero.
Como él, millones de seres se sienten insignificantes, impotentes ante los acontecimientos y decisiones de los que eligen el futuro.

Cree que es único, como si los demás estuviesen todos de acuerdo. Cree que la soledad es el precio de su independencia y se refugia en su privada intimidad.
Como él, millones de individuos viven su vida al margen de una sociedad en la que han dejado de creer.

Sueña con todo lo que no puede alcanzar, y hace planes con lo posible. Sueña que un día todo cambiará y dejará de estar solo, porque alguien vendrá a compartir sus sueños.
Como él, millones de soñadores esperan que el huracán del tiempo arranque las raíces de la pena y vuelva a nacer la esperanza entre el barbecho.


domingo, 21 de octubre de 2012

Desde la ventana






Abro la ventana para que entre el aire y la luz. pero la luz y el aire se resisten hoy. 
Lo que antes eran buenas vistas, ahora es un triste panorama. Todo ha cambiado casi sin tiempo para comprender lo sucedido.
La línea del horizonte, tras la que se ocultaba la esperanza, es ahora una línea quebradiza que se precipita en las gráficas de "la bolsa", y el futuro luce como un permanente ocaso.
En las tardes de lluvia se hacen chistes sobre la desgracia y los tiempos de supervivencia que  se avecinan. 
La música ha huido de las tabernas, ha sido sustituida por murmullos de preocupación y desasosiego.
Las razones que se ofrecen, desde los púlpitos del poder, no convencen. Hablan a la clase media, pretendiendo hablar a la mayoría. pues la mayoría, que creía haber salido del umbral de la pobreza, se había instalado dignamente en esta clase, aún hipotecando su vida y su futuro.
La clase media ya no llega a la media, está siendo exprimida para alimentar a los de arriba y a los de abajo, viendo con impotencia cómo se va reduciendo su poder adquisitivo día a día.

Desde la ventana veo perderse el camino a lo lejos. Antes vereda transitada y ahora polvo sin huellas. En la cuneta se amontonan heridos sin cura y estudiantes sin libros.
El camino se ha llenado de insuperables barreras. En los cruces se ve a los indecisos, buscando atajos hacia ninguna parte. Planean extraños pájaros negros en busca de carroña.

Desde ésta lejana ventana, veo un triste panorama, ensombrecido por una noche larga, esperando un sol que se resiste y un aire limpio que se lleve estos días espesos y cenicientos.

jueves, 18 de octubre de 2012

Sin vosotras





No se que voy a hacer sin vosotras.
Os he buscado en vano por todas partes ...
ni un rastro, ni una huella, aunque sois inseparables.
Sin vosotras todo es diferente.
La luz se aplasta contra la tarde.
Las rosas pierden su color, palidecen.
Y esa niebla blancuzca me envuelve.

Quizás os hayáis escondido para torturarme.
y os divierte verme perdido, como un zombi.
Os necesito como a mis propios ojos
y os hecho de menos junto a mi.
Me falta vuestra mirada cristalina.
que atraviesa la mía, que me da la luz,
y la sabiduría de los libros que leéis para mi,
en las noches azules de insomnio.

Si solo nos separaron algunas intimidades,
si hemos ido juntos a tantos lugares,
si hemos compartido soles y viajes,
si hemos sido uno, sin que nadie lo notase...
¿Por qué ahora me hacéis esto?
y desaparecéis sin mediar palabra.

Sin vosotras no soy nadie.
Os busqué donde solíais esperarme,
pregunté, por si alguien os había visto
en el despacho, descansando a media tarde.
Miré bajo las sábanas, por si el sueño al acostarse,
durante las horas celosas
de vosotras me apartase.

La vida perece en la bruma difusa y blanca,
como una virgen inmolada, vestida de gasas.
Ya me rindo y os doy por perdidas,
malditas, malditas gafas.





martes, 16 de octubre de 2012

La lista de la compra

Reviso la lista de la compra.
con unas palabras debajo de otras,

sin las gafas, parece una poesía
de las que escriben los diletantes,
como las que yo escribía antes,
y ahora vergüenza me daría.

Me asombra ver en la lista
que necesito un abrelatas,
que resulta rimar con patatas,
si no me traiciona la vista,

También necesito tomates
que mirando más abajo,
sin las gafas, qué trabajo!
veo rimar con chocolates.

Me voy al supermercado
antes que se haga de noche,
las gafas las tengo en el coche
para ver lo que he apuntado.

Espero que, como yo,
nadie confunda un poema
con la compra como tema,
como hoy aconteció.






Como el río






Río y río, como el río,
como el agua que pasa y canta,
en la superficie de oro y plata,
que corre en alegres reflejos,
entre las hojas marrones.

Río como un río de lágrimas
que desborda las ilusiones
y se rompe contra las piedras
y los cantos de la alta presa,
y la risa se desploma al vacío.

Como el río de risa traviesa,
que juega apartando ramas
siguiendo sin obstáculos, me río.
me río de meandros y malecones,
me río de las absurdas situaciones.

Me río de lo que hago
y lo hago porque me río.
Me acompañan pequeños peces
y algas que suavizan el fondo
como en la fiesta del río.

Río como las aguas del río,
que tras un largo recorrido,
en el piélago descansan
al fín, con su sonrisa mansa.

lunes, 15 de octubre de 2012

Al lector de blogs

Una nueva forma de expresión y comunicación, nació con los blogs hace menos de una década.
Quizás sea demasiado pronto para analizar este fenómeno en profundidad porque es algo que va cambiando con los tiempos y alberga un ámbito cada vez mayor de expresión, información y entretenimiento.
Un blog es una herramienta al alcance de cualquiera, tanto como editor como lector, y además es gratuita (?) aunque a largo plazo puede producir grandes beneficios económicos a los que la controlan.
Creo que, como todos, yo empecé mi blog como un desahogo personal, que antes realizaba en papel y ahora recurro a la tecnología, esencialmente por comodidad.
A finales de mayo de 2010 colgué mi primera entrada, sin apenas visitas durante todo el año y sin un propósito firme de continuidad. Ahora, el marcador cuenta con 34.500 páginas vistas.
Nunca he querido entrar en el juego del bloguer de leer para que me lean, ni comentar para que me comenten, ni he hecho nada especial para aumentar la difusión o el número de lectores (a parte de poner el enlace en facebook).
Mantener un blog es un compromiso duro de cumplir, en cuanto a tiempo y esfuerzo diario o casi diario. Pero nos hace sentirnos bien, cuando vemos crecer la demanda de lectores.
Charles Dickens escribía sus novelas por entregas semanales ( claro que no voy a compararme, ni a nadie, con tal genio) y la gente esperaba ansiosa un nuevo capítulo de cada novela.
El lector de blogs, puede encontrar de todo, en un breve recorrido por la red. Desde informaciones comentadas desde el prisma subjetivo del que escribe, fotografías más o menos artísticas, poesía, pinturas, música, opiniones y comentarios, e incluso hay quien cuenta su vida de forma explícita. Lo cual es abundante cosecha de los más heterogéneos estados de opinión.

Aunque haya etapas de sequía creativa, dejadez o marasmo, inevitables en el ser humano; seguiré manteniendo este blog ... por el momento.

Agradezco su persistencia a los asiduos lectores de este "Alma azul" y sobretodo a aquellos que, desde el principio, me dejaron saber que lo leían, a los que comentan con palabras de ánimo y a los que me critican, a los que me abrieron la puerta de sus pensamientos, a los que no se ofenden porque no les atienda con la misma reciprocidad, porque saben que no es por desprecio, sino por falta de tiempo.
Gracias a todos.

viernes, 12 de octubre de 2012

LA EXTENSIÓN DE LA VIDA





El ser humano tiene una obsolescencia programada, de unos 85 años en occidente, a partir de cierto tiempo dejan de trabajar ciertas funciones, y terminan por consumirse. Lo que entendemos por "ley de vida" y a lo que sumisamente algunos se resignan, y otros tratan de luchar contra el envejecimiento y la muerte con todos los medios biológicos y científicos a su alcance.
Muy pocos ingenios, creados por el hombre, son capaces de mantenerse tanto tiempo funcionando día y noche como el corazón humano.
De la misma forma que se puede prolongar la vida útil de un aparato, interviniendo o modificando alguno de sus componentes, se podría alargar la vida biológica con manipulaciones genéticas o biológicas en los humanos. Pero esa extensión de la vida, ¿sería la vida humana?.
Quizás se deba invertir más en la investigación de nuevas sustancias contra el tedio y el marasmo de vivir cada día. Una pócima que alcance donde las drogas conocidas no llegan. Que nos haga sentir con pasión, que despierte la curiosidad y la capacidad de asombro adormecidas por la experiencia,  que nos haga amar y volver a amar aun siendo una batalla perdida, que nos comprometa y nos complemente con la naturaleza y nos haga apreciar la belleza. ¿Sería esta una vida natural?
Está bien que los nuevos avances científicos hayan conseguido extirparnos el dolor físico, mediante analgésicos y estupefacientes, y conseguir cierta calidad de vida", pero ¿es esto "calidad de vida"?.


martes, 9 de octubre de 2012

guitarra celosa







Él quisiera ser sus pies y ser su espalda,
para quitarle el cansancio de cada jornada.
Ella quisiera restañar las rajaduras de su guitarra
para que su voz no se escapara.

Él canta efluvios de notas evanescentes
como cigarra al atardecer
cerca de la barra del viejo café,
donde la pena es aún más grande.

Ella regresa cansada de un largo día
y una tarde, con la luna ya crecida.
y sonríe mientras prende una vela
de esperanza en la casa vacía.

La guitarra descansa celosa al amanecer
 detrás de los  besos, porque las manos
acarician otras melodías en el silencio









lunes, 8 de octubre de 2012

Cansado









Estas cansado, sigues activo pero te cuesta seguir. La rutina se ha instalado y la motivación ha huido.
Hoy no te has reído, y sabes que es importante, como el comer. Todos los días comes, pero no todos los días ríes, y hoy es uno de esos días de ayuno de la risa.
Los que están contigo, saben que algo te pasa, pero saben también que es mejor no preguntar en estos días,  y eso te hace sentirte solo, y por pensar que no preguntan, deduces que no les importas, pero eso no es cierto. Les importas y desearían verte reír para reírse contigo, aunque también tienen sus problemas.
Pregúntales tú. Casi sin querer, la conversación se irá animando.
Alguien dirá: Pero mira lo que está pasando! ... y es verdad! ... Y el enfado tan exagerado se irá convirtiendo en algo cómico por lo ridículo. Entonces volverá el calor y la risa porque en el fondo, nada es tan importante para hacernos sufrir.

domingo, 30 de septiembre de 2012

El payaso que hizo reír a la luna

Era casi de noche y estaba solo en casa. Había pasado un buen rato instalando la nueva tapa del váter que había comprado en un bazar de bricolage. Le pareció que todo encajaba en su sitio y recogió las herramientas y la tapa vieja que acababa de sustituir.
No pudo evitar acordarse de un artista callejero, que repetía un número introduciendo su cuerpo en una raqueta sin cuerdas y saliendo airoso de lo que parecía imposible.
Calculó a ojo las medidas del agujero de la tapa y se la pasó primero por la cabeza  y con un esfuerzo repentino consiguió pasar el brazo izquierdo también, quedando encajada a modo de bandolera entre el cuello y la axila... demasiado angosto el agujero como para pasar también el hombro derecho...por lo que decidió sacarse la tapa siguiendo los pasos inversos, pero tal operación empezó a ser tan dolorosa como irreversible, el cuello, enrojecido por la presión cortante de la tapa, parecía más una berenjena y por muchas contorsiones del cuerpo, presionando y tirando de la tapa, aquello no se movía ni para adelante ni para atrás. Pensó que necesitaría ayuda para salir de tan aparatosa situación. Entonces se acordó de que tenía que ir a recoger a la niña al instituto, porque había ido, después de las clases, como animadora del equipo de fútbol del curso y no podía dejarla volver sola y de noche hasta la casa, además ella podría ayudarle. Ni siquiera tendría que salir del coche.
Pero conducir de esa guisa era patético, ya tuvo algunos inconvenientes menores para entrar en el coche con el brazo levantado y ese arnés cruzándole el cuerpo.
Antes de llegar, le pareció ver sonreír a la luna, y le devolvió la sonrisa más por vergüenza que por cortesía.
No tuvo que esperar...se escuchaba el algarabío de estudiantes, futbolistas y animadoras en el aparcamiento. Ella enseguida reconoció el coche y se acercó, traía la sonrisa de los vencedores...más en el amor que en el fútbol... ella, que siempre reía como el agua, cuando le vio atascado en la tapa del váter, como en una trampa de conejos; rió a borbotones, en cascada saltaban los lagrimones ...le pidió  ayuda, pero ella quería salir de allí y que nadie la viera con él, en esa absurda situación.
Ya de regreso a casa, se volvieron a cruzar con la luna y ella dijo en un intervalo entre dos hipos:
-Parece que la luna se ha reído.

sábado, 29 de septiembre de 2012

Llegó la tarde.







Llegó puntual, la tarde al mar.
En un día único como todos los días; único, como todos los demás.
El horizonte refulgente de luces doradas, levemente acolchado por nubes lejanas, esperaba recibir el medallón de oro al final de su carrera.
En la arena, los cuerpos inquietos esperan el momento azul de la penumbra, como heridos por los dardos ardientes del ocaso.
No hay palabras, solo miradas que se pierden donde el mundo se acaba, y efímeras huellas en la arena mojada.
Ella no ha querido venir, no le gusta la playa, ni la sal, ni la arena en los pies, ve sus dedos como croquetas sin hacer...ella busca la belleza en las cosas minúsculas, sin saber que la tiene tan cerca...con solo mirarse al espejo, busca respuestas simples para sus complicadas preguntas, intentando razonar a su manera... La línea azul del horizonte es aburrida, solo una línea que a veces ni se distingue entre los azules, y el rumor ronco de las olas puede llegar a aturdirla por lo incesante.
Pájaros negros detienen el vuelo y planean como siluetas de cometas al viento.
Ya en la noche, pregunta: "¿Tanto agua para qué? ...si ni siquiera se puede beber!
y siguió alimentando a los peces del acuario, sin esperar respuesta.




lunes, 24 de septiembre de 2012

Adoro tus mentiras, ya no podría vivir sin ellas, tan inocentes, tan bellas...

Adoro tus mentiras, ya no podría vivir sin ellas,
tan inocentes, tan bellas...
Sueño que son verdades, tus verdades,
mentiras a medias...
como cuentos de cuna
inventados por ti,
 para dormir a la luna.

No hay intención de engaño
solo de justificar cierta actitud...
tratando de no hacerme daño...
y presumir.
Yo no me atrevo a decir
que no creo en este amor...
porque no hay otro mejor
que el que cada día inventamos.

sábado, 22 de septiembre de 2012

Cambio de Estación

Otra vez el  otoño.Cuando ya lo había olvidado, después de tanta primavera y del rigor del verano.
Cuando las hojas caen y la naturaleza sestea. Cambio de planes, proyectos, viajes ... cerca del mar y el ecuador que separa las estaciones, donde el otoño no tiene mucho que hacer, donde el agua nunca duerme.

martes, 18 de septiembre de 2012

Nada

No se puede decir que poco a poco la NADA se fue llenando... porque desde el primer momento, en el mismo instante en que una partícula de materia entra en la nada; ésta se destruye y desaparece, como desaparece el silencio con la primera sílaba de la voz.
Cuando la NADA se rompe, lo hace con gran explosión, dando origen a infinitas partes de algo que lo llena todo. Quizás pudo ser éste el origen del Big Bang, de tal forma que la NADA sea lo que le precede y por tanto sea la NADA el origen de todo, lo que vive y lo inane. Hay múltiples y contradictorias teorías al respecto.
Se dice que solo la vida engendra vida, pero ésto, que es válido para los humanos y los mamíferos, empieza a cuestionarse a medida que se va fragmentando la vida microorgánica hasta llegar a la reproducción monocelular bajo determinadas condiciones físico-químicas.
La NADA es el eco del silencio. El vacío absoluto dispuesto a llenarse a costa de su destrucción.
 A medida que el universo se expande hacia la NADA, ésta se comprime preparándose para la próxima gran explosión y así en una infinita sucesión de expansión-compresión-explosión.
Puesto que de la NADA venimos y a la NADA vamos, debiéramos aprovechar al máximo esta oportunidad que nos da la existencia, inventando otros cuentos chinos sobre nuestro origen y sobre nuestro destino. para reírnos juntos de este, y otros disparates.


sábado, 15 de septiembre de 2012

El desterrado




La espada oxidada de lejanas batallas, las barbas al vuelo, cabalga el campeador al destierro.
Deja un cofre de piedras... preciosas, a sus hijas en un convento, su altivo corazón guerrero no acepta el desconsuelo.
Camina por los yermos páramos de Castilla, paga el precio de la osadía de enfrentarse al rey con la palabra.
Pocos y buenos amigos le acompañan por esos caminos de hielo, condenados a la misma suerte, sin pecado ni delito.

Los poderes castellanos, castigan a quien, en paz, se rebela, se celebran las derrotas para que lo perdido, no se pierda en la memoria.
Los poderes que abusan de los humildes, tendrán siempre una respuesta.
Más de mil cien años pasaron y un ejército de campeadores recomienza las protestas.
¿Cuántos irán al destierro? ¿Cuántos vencerán el miedo?
Cansados de ser ignorados, desoídos, maltratados ... sacan filo a sus espadas.


miércoles, 12 de septiembre de 2012

Prosa prosaica



Me he reído con ganas, a solas con un libro. El título es "La soledad de los números primos" de el joven físico-teórico italiano Paolo Giordano. Nos cuenta, con una prosa sin ostentaciones literarias ni figuras retóricas recurrentes, la relación entre dos estudiantes y los fantasmas que se generan  entre ellos a través del tiempo. Las descripciones detalladas de los personajes que intervienen y de las situaciones creadas, son muy imaginativas, dando coherencia y profundidad a la historia.
En un arrebato de despecho, Alice, una chica famélica que cuida constantemente la dieta, acepta una cena en casa del joven médico que conoce en el hospital donde está ingresada la madre de ella. Ël, Fabio, cocina un risoto con setas, tomates y berenjenas rellenos cuidando la mesa al detalle (muy a la italiana). Ella apenas come nada alegando que es alérgica a las setas, después de dos botellas de vino, Fabio saca el segundo plato del horno, A Alice casi le da un soponcio, imaginándose dos piezas enteras, " ... "dentro de su estómago,  como piedras en el fondo de un estanque"... "se armó de valor y tomó un bocado de berenjena reprimiendo las nauseas" y siguió comiendo despacio hasta que le entraron ganas de vomitar. "...A todo esto, él se lo había comido todo, mientras que a ella aún le quedaba el nauseabundo tomate relleno. No podía trocearlo e ir escondiendo los trozos en la servilleta sin que él la viera..." . Se acabó el vino y Fabio fue a buscar más. ..."No bien desapareció  Fabio, cogió el pringoso tomate con dos dedos y, teniéndolo bien lejos de la nariz para no aspirar más su olor, fue al baño..." ..." Examinó el gran tomate y lo echó tal cual por el váter donde quedó atrapado en el recodo..." ..."Alice tiró de la cadena, solo que, el agua, en vez de desaguar por el conducto, empezó a llenar la taza con un inquietante borbolleo. Retrocedió espantada, se quedó mirando como el agua subía y subía... hasta que de repente se detuvo. La superficie del agua temblaba un poco y dejaba ver en el fondo el tomate, encajado en el mismo sitio. Alice, contraída la cara con asco, cogió la escobilla y la hundió en el agua tratando de desalojar el tomate, pero éste no se movía ni a la de tres. Tiró otra vez de la cadena. Ahora sí que el agua desbordó la taza y empezó a esparcirse por el suelo..."
Una novela cuajada de situaciones hilarantes por lo que tienen de cotidiano y contadas con esta prosa tan prosaica tienen aún más de divertido.

martes, 11 de septiembre de 2012

CARICIAS






Hay caricias que se esperan y no llegan a la piel,
que se pierden en la intención y en el deseo
Caricias que demandan besos y ternura.
Hay caricias que abrasan en la sien,
con la mano enredada en el  cabello
que se aparta con dulzura.

Caricias que brotan del silencio,
Hay caricias profundas y oscuras.
Caricias que hablan al alma,
caricias de luna y de ámbar
de las noches en penumbra,
caricias a ciegas, que adivinen los dedos.

Caricias que se sueñan sin tocarse,
que erizan el vello, que hierven la sangre.

Caricias solo para tu piel,
inventadas por mis dedos.








Himno a la tierra

 Me preguntó una mujer americana, excepcionalmente culta, por la  ausencia de letra en el Himno de España y traté de explicarle que hubo algunos intentos de ponerle una letra, pero ninguno se adaptó a la música ni a las circunstancias. Entonces preguntó por el himno a Burgos, mi tierra natal, porque habiendo leído el texto de la canción, no conseguía entenderlo.
La tarea de traducción de las palabras de un himno no es fácil. No sé bien por qué se empeñan los autores en escoger palabras magnificentes, y parábolas intraducibles para dar un sentido épico y glorioso a todos los himnos.
En la tercera palabra del himno a Burgos me detuve... "la insigne grandeza ... de nuestro solar" ... ¿cómo explicar lo que sigue? ..."sus piedras sagradas que son fortaleza y escuela y alcázar y trono y altar"..." robusto poema, tallado en granito cual timbre glorioso de nuestro blasón."
No soy amigo de himnos, aunque todos los pueblos los tengan, ni del orgullo patrio, ni de otras formas de enardecer el sentimiento de ser los mejores.
El autor del texto, Marciano Zurita, reconocido representante del Modernismo literario en España, hizo lo que tenía que hacer cuando le encargaron la letra del himno a Burgos, la exaltación de una tierra vecina a su Palencia natal, adaptando el poema a la magnífica partitura del compositor burgalés Rafael Calleja Gómez ... y parece que, con estas imprecisas explicaciones, la joven americana dio por satisfecha su curiosidad, comprendiendo que la letra de todos los himnos es siempre exagerada, con el fin de transmitir un halo triunfante a los paisanos que lo cantan, aunque no entiendan lo que dicen.

sábado, 8 de septiembre de 2012

Es Extraño







Deja que el tiempo pase, no se detendrá aunque lo ignores, pero con él pasarán las angustias y el desasosiego.
Ocúpate de tu jardín, para que no crezcan abrojos de miseria entre las rosas y marchiten tu belleza.
No derroches energía enfrentándote contra fuerzas que tu no puedes controlar, espera, tienes tiempo, el futuro es tuyo y los malos tiempos no duran para siempre, y cuando se debiliten, será el momento de avanzar con resolución.
Respira, llenate de los aires  del océano, del incienso de los templos; de nada sirve correr, los tiempos de las prisas ya pasaron.
Sonrie, deja que la luz que te invade se refleje en las cosas y los astros.
Abre los brazos al viento, que se lleve la tristeza y los temores.
Ama y escucha con cariño cuando alguien tiene algo que decirte al oído.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

secretos de amor

Pequeña ciudad urbana, de tres generaciones vivientes, a veces mezcladas por el amor o por  cercanos parientes. !Cuantos secretos guardan sus murallas y sus plazas!. Secretos de alcoba, de amantes compartidos en secreto, de romances imposibles a otros ojos, pero que abrasan en la penumbra y ante la inevitable coyuntura de los encuentros disfrazados de fortuitos, cuando se sientan a la mesa de la vergüenza y el disimulo, las esposas, los amantes, los mejores amigos, el cornudo, la niña impúdica, la madre infiel, el casanova, el tio duro sin escrúpulos y todos y todas saben y comparan en un silencio oscuro.
Pequeña ciudad castellana, de silencios calientes, donde se calla el delito de amar a quien no se debe, y quien no es cómplice es parte del crimen, donde no hay ausentes y si no nos reconocieran sería una orgía permanente. Pero sabemos quienes son los que prestaron sus brazos, las que ofrecieron sus senos y el tiempo que pasó entre el otro y yo, quien nunca fue mi enemigo, ni tan siquiera un competidor por tus encantos.
!Oh pequeña ciudad! o gran familia o quizás, una corte desgastada por las erosiones de eros. Aún suenan los céfiros entre tus labios y sus orejas, con suspiros de amor y rechinan los dientes de venganza.
Sentados frente a frente en la mesa de la vergüenza y el disimulo se hablarán de estrategias, de cálculos, de dineros, enfermedades o de fútbol y ellas parecerán interesadas en lo que a nadie le importa porque bien que conocen el tacto de las yemas de los dedos de ambos y de otros que todavía no han llegado, sus lenguas y su potencia viva.  Lo que todos están pensando.

lunes, 27 de agosto de 2012

LA PARTIDA




LA PARTIDA

Dejo la tierra de mis antepasados, recojo instrumentos, envuelvo regalos, como quien sale de las entrañas del pasado.
El alma peregrina hacia el horizonte, por donde huye el ocaso.
Llevo la lengua y el paso firme de quien avanza por tortuosos senderos trashumantes.
Por la cabeza desfilan hilvanadas sucesiones de futuro, donde nacen las ideas y los planes que alguna vez llegan a aproximarse.
El corazón tocado por antiguas sinfonías y besos inexpertos, de perennes despedidas, de emotivos reencuentros, un vaivén de columpio oxidado que recorre el aire.
Sin volver la mirada hacia los ignífugos volcanes, hacia las torres góticas del tiempo, donde yace la alejada infancia.
Viajo en contra del sentido de giro de la tierra, contra las horas, contra la historia que duerme en los libros y en los versos.
Atrás quedan los recuerdos, lo vivido, lo cumplido, y enfrente, un océano desconocido con cien mil olas y amenazas, que seducen la aventura de traspasar victorioso el arco iris triunfal de una nueva etapa de la vida, llegando a donde nadie te espera.
A bordo de los años que sustento, transporto la vida y el talento al cambiar de continente, sin cambiar de contenido, en este trueque permanente de sirenas por unicornios, de lo lleno por lo vacío.
Con una sonrisa me río de esta farsa de tristeza, que es el telón de fondo de la existencia, de los esfuerzos baldíos por complacer al destino.
Y sigo y sigo por mi propia vida perseguido, luchando con todas las fuerzas a mi alcance para que no me atrape ni adelante, antes de decir adiós, cuando de todos me despido.
En el fondo, la partida es un regreso por un largo camino sinuoso, donde se dejan las huellas de una vida sin reposo, para volver a querer lo querido, a soñar lo vivido, ilusiones de caballero andante, para al fin, encontrar el pasado por delante.

lunes, 20 de agosto de 2012

LA GRAN BURBUJA


LA GRAN BURBUJA

Como pompas de jabón, flotan en el aire nuevas burbujas que se van inflando lentamente, hasta estallar sucesivamente destruyendo y liberando todo lo que antes, con tanto trabajo, las fue formando.
Se habla de la burbuja inmobiliaria o de la burbuja financiera cuando ya han explotado, creando gran desolación. Pero apenas se ocupan los medios o las redes sociales de la prevención de estas explosiones de las burbujas y mucho menos de controlar el peligroso  hinchamiento previo.
Quizás la más dañina de estas explosiones está aún por reventar. La burbuja social.
La nueva burbuja social se va cargando de odio, de penurias, que ningún gobierno ha sido capaz de controlar y se va vaciando de paciencia. Con estas tensiones internas, no tardará mucho en estallar la gran burbuja.
Se culpa a los débiles de los males endémicos de la economía, se acusa a los pobres de vagos que pretenden vivir del subsidio, a los inmigrantes del colapso de la seguridad social, a los funcionarios de la mala gestión de las administraciones … y se adoptan medidas regresivas en salarios y derechos conseguidos.
Cuando resulte muy descarado proclamar que en media España han vivido, generaciones enteras del subsidio, se inventan nuevos fantasmas anónimos, a quien culpar del colapso de las nuevas burbujas, como “los mercados”, la especulación sin nombre propio, la banca, Europa, etc….
La inminente explosión de la gran burbuja social, depende de la fina capa de paciencia que la recubre.
Si el gobierno, con sus indecisiones, sigue insuflando presiones en el interior de la gran burbuja, acabará por estallar con consecuencias inimaginables.
El futuro ha dejado de existir en las mentes y las conciencias, demasiado ocupadas con el presente inmediato. Un nuevo golpe de aire resquebrajará la materia de la que está hecha la paciencia y la gran burbuja volverá a ser Nada.
Hace tiempo que huyó la risa, dejando sitio a la tristeza en los corazones. Debemos reinventar la alegría y buscar la belleza, sin dejar que la pobreza arruine las esperanzas.

miércoles, 8 de agosto de 2012

UNA SUERTE SIN NOMBRE


UNA SUERTE SIN NOMBRE

A veces llega una canción flotando por el aire, y se introduce en el laberinto del cerebro hasta materializarse en los labios.
Una canción sin nombre que no puedes despegarte de su invasora melodía.
Por el mismo camino, hoy llegan retazos de un largo poema de Francisco de Quevedo y se instalan sus estrofas en lugares recónditos de la cabeza….

“Dos maravedís de luna
alumbraban a la tierra;
que, por ser yo el que nacía,
no quiso que un cuarto fuera”.
“Nací tarde, porque el sol
tuvo de verme vergüenza,
en una noche templada,
entre clara y entre  yema”.

Un poema sin nombre que recordar, pero siguiendo los pasos de la mala fortuna que parece perseguirme sin tregua, llamando a la risa de la propia desgracia….

“Tal ventura desde entonces
me dejaron los planetas,
que puede servir de tinta,
según ha sido de negra.
Porque es tan feliz mi suerte,
que no hay cosa mala o buena
que aunque la piense de tajo,
al revés no me suceda”.

A cada paso, parece cobrar vida una nueva estrofa con ese sonsonete perverso de los octosílabos, que hacen a la realidad, parecerse a cada verso …

“Murieron luego mis padres;
Dios en el cielo los tenga,
porque no vuelvan acá,
y a engendrar más hijos vuelvan…

De estériles soy remedio,
pues, con dejarme su hacienda,
les dará el cielo mil hijos,
por quitarme las herencias”.

Mientras va cayendo la noche tras la esquina, entre las sombras y el gentío alborotador del verano, Quevedo insiste en la memoria…

“Cuando alguno me convida,
no es a banquetes ni a fiestas,
sino a los misacantanos,
para que yo les ofrezca…

De noche soy parecido
a todos cuantos esperan
para molerlos a palos,
y así, inocente, me pegan”…

Riendo de la mala suerte, cruzo deprisa la calle hacia la luz intermitente de la taberna de la desolación…

“Aguarda hasta que yo pase,
si ha de caerse, una teja;
aciértanme  las pedradas;
las curas sólo me yerran.
Si a alguno pido prestado,
me responde tan a secas,
que, en vez de prestarme a mí,
me hace prestar paciencia”…

Cuando llegan los saludos de compromiso y las inevitables relaciones nocturnas con los viejos conocidos, Quevedo sigue el dictado silencioso desde la memoria…

“No hay necio que no me hable,
ni vieja que no me quiera,
ni pobre que no me pida,
ni rico que no me ofenda.
No hay camino que no yerre,
ni juego donde no pierda,
ni amigo que no me engañe,
ni enemigo que no tenga”…

Quise brindar con todos, por la exagerada desgracia, por la “porca misseria” y puede que me tomaran por loco para rematar la faena, porque tanto se me ha pegado de Quevedo y sus poemas, que veo a todos en calzas y a las mujeres en piernas…

“Y a tanto vino a llegar
la adversidad de mi estrella,
que me inclinó que adorase
con mi humildad tu soberbia.
Y viendo que mi desgracia
no dio lugar a que fuera,
como otros tu pretendiente
vine a ser tu pretenmuela”...

“Bien sé que apenas soy algo;
más tú, de puro discreta,
viéndome con tantas faltas,
que estoy preñado sospechas.”

Ahora que sabes de mis pensamientos, puede que  una sonrisa nos haga cómplices al saludarnos de nuevo.

martes, 31 de julio de 2012

PREGUNTAS


PREGUNTAS

Abrir los ojos es ver enigmas.
Todo aquello que llamamos realidad, lo que vemos, se convierte en un enigma cuando empezamos a hacernos preguntas.
Cuando miramos una simple acacia del parque y nos enfrentamos a la vida que alberga,  los pájaros, las ardillas y las vidas minúsculas que lo recorren, insectos y procesionarias… incluso a la propia vida de la planta … se abre la caja de los misterios cuando nos preguntamos ¿cómo funciona?, ¿Qué es lo que hace morir a esta acacia joven y prolonga la vida a esta otra de al lado?
Hay quien se da por satisfecho con respuestas simples, - será la luz o será un parásito,- pero inmediatamente surgen nuevas preguntas que quizás sea demasiado pronto para responder, aún con todos los avances biológicos y científicos.
Cuando buscamos respuestas nos perdemos en el misterio del universo.
Tan infinito y enigmático es el espacio sideral como este microcosmos celular en el que se desarrolla la vida.
Con el descubrimiento completo de la cadena del ADN parece que el humano ha encontrado la inmortalidad. Y que las células pueden reproducirse infinitamente como células jóvenes como aseguran los tres investigadores premiados con el último  Nobel por sus estudios acerca de la encima llamada Telomerasa.
Quizás, una vez más, se haya descubierto el elixir de la vida y de la eterna juventud,  precisamente en estos tiempos convulsos en los que acecha la pobreza y la muerte miserable, en países desarrollados, donde tales investigaciones dependen más que nunca del dinero.
La insaciable curiosidad humana nos lleva siempre a los ambiciosos paradigmas de los recién inaugurados juegos olímpicos … más alto, más fuerte, más lejos.
Mientras nos hagamos preguntas seguiremos encontrando maravillosos misterios sin respuesta.

domingo, 29 de julio de 2012

NOTICIEROS


NOTICIEROS

A menudo se repiten frases absurdas en las noticias y foros, hasta ponerlas de moda sin una meditación previa de lo que se dice.
Que la última generación de jóvenes universitarios es la más preparada de la historia, es una de estas frases absurdas, porque lo mismo se puede decir de cualquier generación universitaria pasada, presente y futura, cada una en su momento.
Aunque solo fuera por la acumulación de conocimientos, si la historia no sufre impensables retrocesos, la última generación siempre fue, es y será la más preparada de la historia.
Para saber el nivel de preparación de los jóvenes universitarios, debieran compararse con otros de su misma generación de otros países, universidades o facultades, donde se impartan parecidos conocimientos y así poder deducir quienes están mejor preparados.
Por otra parte, atendiendo a la equivalencia de las titulaciones con respecto a la posibilidad de colocaciones en puestos de trabajo, es decir, a la utilidad de los conocimientos adquiridos a la hora de aplicarlos en el mercado laboral, rentabilizando así el tiempo, el dinero y conocimientos invertidos, es mucho más difícil ahora que escasean estas oportunidades.
El acoso informativo sobre temas macroeconómicos, con un lenguaje críptico que sobrepasa la comprensión general de lo que sucede, genera más opacidad, sembrando el miedo al futuro entre la población.
Las contradicciones diarias de los políticos en la toma de decisiones importantes, explicadas de forma interesada desde los distintos medios de comunicación, conducen a la confusión social.
La exagerada exaltación de los deportes por encima del arte y de la cultura desde cualquier informativo, aparta a las gentes de los valores fundamentales de reflexión y sensibilidad, embruteciendo las conciencias y haciéndolas más manipulables para los intereses del poder.

Debiéramos exigir una actitud más reflexiva a los que desde los medios de comunicación nos bombardean a diario con frases sin sentido y noticias amañadas, imitando el mismo lenguaje entre ellos.
Por una información libre y veraz sin manipulaciones.

viernes, 27 de julio de 2012

DIOSES HUMANOS


DIOSES HUMANOS


“El Olimpo” buen nombre para este bar.
Donde se metamorfosean los dioses en cisnes para poseer a ninfas y vestales. La diosa Juno, eternamente celosa,  buscaba a las amantes de su divino marido para vengarse. Entraban y salían dioses menores, como si de un oráculo se tratara. El viejo Vulcano cambió la fragua por la barra y atiborraba de ambrosía a un  alado Mercurio que conversaba con Apolo mientras Venus y Minerva les seguían con celeste mirada.
En una mesa del fondo, Saturno devoraba perritos que podrían ser sus hijos por el parecido grasiento.
Paris conspiraba con Afrodita ofreciéndola la manzana de la Discordia a cambio de ciertos favores y hechizos para conquistar a la  bella Helena. Tan corruptos en el cielo como en la tierra.
Pasaron Las Horas, que crecieron en Primavera, disipando los rayos del sol con sus cabellos rojos y sus ropajes cortos y aéreas bailaban la ronda.
Hécuba, hija de Sangaro y Merope, celebraba por lo alto su despedida de soltera antes de ser la reina consorte de Troya. Diosas escandinavas brindaban entre las sombras con vestidos hechos de plumas de pavo real.
El bosque de troncos sin cabeza era atravesado por sátiros, silvanos y silenos con facultades proféticas apostando besos y robando sueños.
Un fauno borracho permanecía inmóvil contra la pared a modo de Cariátide malhumorada. Las vetas de mármol de la mesa parecían discurrir como nenúfares en un lago de cerveza derramada.
Enloquecido por el canto de las sirenas salí de “El Olimpo” con la expedición de los Argonautas a conquistar el Vellocino de Oro en otras islas nocturnas.

martes, 24 de julio de 2012

LA CITA

LA CITA


Es joven.
El ovalo de la cara perfecto, las fibras de los músculos alargadas se prolongan a lo largo de  su cuerpo radiante a la luz huidiza de este único instante.
Es bella.
Suaves promontorios palpitan al ritmo de la respiración y de las horas.
Voz líquida de cántaros y ríos, con ecos de espuma y azucenas.
Orgullosa de su alquimia, vuelve en oro lo que toca.
Es ella.
Siempre igual y siempre cambiante, caprichosa de brisas de tul y ocasos de muselina.
Impaciente y coqueta cambia de vestido cada día, para que haga juego con el paisaje.
La tarde no espera 

domingo, 22 de julio de 2012

EL DILUVIO QUE SE CIERNE


EL DILUVIO QUE SE CIERNE


El hemiciclo estaba vacío, en un silencio roto por los perezosos pasos de unos ujieres disfrazados de cocineros modernos de cabeza desnuda que ordenaban los mínimos detalles de la fiesta que se avecinaba. 
Un rumor de cuadrúpedos llegaba desde el fondo de los pasillos, como si de pronto se hubiese abierto la rampa del arca de Noé y empezasen a subir por ella parejas de estiradas avutardas, cernícalos y perfumados paquidermos bien alimentados abriéndose paso entre un enjambre de zánganos y abejorros de la prensa manipulada por anunciadores enriquecidos y sembradores de estados de opinión amañada.
Lentamente se fue rellenando el espacio forrado de nobles maderas y cada cual fue ocupando su palo correspondiente en la pajarería.
Como si de un tribunal se tratara se abre la sesión a golpes de mazo y el primer acusador sube al patíbulo de cara al zoo que jalea cacareos y rebuznos.
Con rugidos de amenaza consigue apaciguar a la rala asistencia de oídos sordos hasta el marasmo. Al terminar el canto del gallo Kiriko, estalló de nuevo el cacareo de las cluecas y una híbrida de tucán y galgo afgano agitaba las alas graznando contra  los que quedaron en tierra a merced del diluvio por no tener el privilegio de entrar en el arca.
Al resguardo en sus establos y con el pesebre bien surtido de forraje, las bestias acicaladas esperaban el diluvio arrasador con que amenazaban las providencias anónimas de “los mercados”.
Los despreciados por aquellos a los que habían empujado a lo más alto del arca miraban al cielo sin verlo, oculto por los negros nubarrones que amenazaban una lluvia sin fin sobre sus cabezas y permanecían en una densa espera sin remedio.

viernes, 20 de julio de 2012

GENESIS DEL SILENCIO


GENESIS DEL SILENCIO


Posó sus labios suavemente contra la boquilla del trombón, al principio frío acero calentándose con el aliento, como un beso profundo que la columna de aire inunda en un remolino perfecto… al llegar a la campana sonó una nota y se detuvo.
Esperó el eco tenor de la voz varonil del instrumento pero fue en vano. Una sola nota está vacía de música, no es nada más que un sonido sin eco, un ruido aislado que necesita una compañera que le de un sentido armónico a sus preciosas intenciones.
Entonces volvió a insuflar una nueva columna de aire aún más apretada por la extensa tubería de latón hasta alcanzar un tercer grado en la escala de comparación y fue precisamente ese intervalo de silencio entre las dos alturas lo que generó un átomo de música.
Un beso aún más apasionado fue la tercera nota alcanzando el quinto grado y formando así un acorde con tres notas y el silencio instantáneo  de sus dos intervalos.
Así nace la música del silencio que es su ausencia.
Así nace el silencio arropado por el sonido que se desvanece armoniosamente, dejando un rastro de belleza muda.
Al instante, el silencio baila su danza invisible entre melódicos besos de aire y notas que el viento esparce.

jueves, 19 de julio de 2012

ORO Y CARBÓN


ORO Y CARBÓN

Con la presencia de las rosas, el jardín se convirtió en un joyero.
Islas de luz ondulan en el mapa de los castaños donde despuntan las corazas de las grandes semillas y el calor pesa sobre los rubios campos castellanos.
Madura el verano en los caminos ribeteados de retama y amapolas, ignorando a los humanos que lo ignoran.
Un solo hombre avanza agradecido a esta belleza efímera a quien debe su felicidad,
los girasoles avergonzados ante su mirada, vuelven la cabeza hacia el poniente y las florecillas agotadas saludan a sus pies ligeros que desfilan como icebergs sin apenas rozar el fondo del camino.
En un lejano cerro surge de entre los trigos el antiguo campanario tanto tiempo enmudecido de una ermita. El camino se aproxima a humildes ruinas de tapial y adobe de lo que pudo ser un día una aldea innoble.

Al otro lado del otero, se extendía largamente la tristeza.
Asolado como un campo de batalla ceniciento de árboles caídos y pavesas, se presentaba un paisaje incierto como una caldera en ascuas del infierno. Todo del color de la muerte permanecía inmóvil hasta el horizonte.
Las llamas sembradas en los rastrojos fructificaron en negra cosecha que desbordó las lindes de los campos hasta el río.
Una lágrima rodó y se hizo humo antes de llegar al suelo.
Las aguas del río marcaban un encaje divisorio entre el oro y el carbón, y cantando se enredaban con una triste canción que parecía decir “Qué hermoso debió ser amarte!”.

martes, 10 de julio de 2012

LA VUELTA A ÁFRICA EN 80 MINUTOS


LA VUELTA A ÁFRICA EN 80 MINUTOS

-Va a amanecer. ¿Que haces ahí mirando por la ventana?
-No estoy aquí, estoy en África. Más allá de estos tejados, detrás de los campos y los montes ha salido el sol sobre la playa de Argel, pero aún es temprano y no hay nadie sobre la arena, se ven las huellas de las gaviotas, como puntas de flecha y unos pasos largos del único hombre que se aleja de cara al incipiente sol de levante, es Albert Camus que camina descalzo preguntándose si habrá alguien más en el camino hacia el sol.
-Cariño, no te quedes ahí mucho tiempo, te espero.
-No estoy aquí, estoy en el culo del mundo con A. Lobo Antunes sentados frente al Atlántico en Luanda donde la vida ha despertado y las olas atruenan en su incesante lucha contra la costa.
-Amor mío, vuelve a la cama
-Estoy demasiado lejos, en Ciudad del Cabo. Me he colado de oyente en una clase de Coetzee sobre los amores de Lord Byron, tan apasionado está con la descripción de Teresa que no se puede imaginar a su hija violada por dos hombres y un muchacho en una granja alejada del oeste.
-Tengo sueño.
-Duerme, el viaje es largo, cruzaremos Mozambique por el camino de la costa Índica que lleva a Dar es Salaam antes de adentrarnos hacia el Lago Victoria donde nace el Nilo Blanco.
-¿Sigues ahí cariño?
- No, no estoy aquí, sigo a las caravanas de camellos que llevan armas a los rebeldes de Harar capitaneadas por A. Rimbaud, que hace años se alejó de la poesía como de la adolescencia sin ningún remordimiento.
-Estas desnudo, ¿No tienes frío?
-¿Frío? Arden las arenas Saharianas, atrás quedó Khartoum desde donde el Nilo es uno e inunda los terrenos aluviales, sus granjas y acequias abonando con rico cieno las orillas del Valle de los Reyes.
-Ya ha amanecido.
-Sí, ahora tengo que marcharme.

sábado, 7 de julio de 2012

Del amor y la muerte


Del amor y la muerte

Cae la tarde sobre la ciudad amurallada, los últimos rayos del sol se estrellan contra el encaje de pináculos de la espléndida catedral gótica. Esta luz dorada no debió ser muy diferente 600 años antes sobre sus moradores con parecidos sentimientos de soledad y hastío que los que ahora la pueblan, con la misma incertidumbre sobre un futuro miserable y con las mismas esperanzas de un cambio en la vida y el espíritu, algo sobrenatural que los aparte de la rutina y los temores sembrados por clérigos y alguaciles como ahora  provocan los miedos políticos y caciques parapetados tras los cargos y el dinero.
Entonces, aguadores y carreteros animaban las plazas por las que hoy circulan los reflejos intermitentes de luces y sombras evanescentes.
Juglares entonaban cantos al amor y a la muerte como ahora nos llegan voces invisibles desde una lejanía sin tiempo ni verdad.
Quizás entonces estaban más familiarizados con la muerte que ahora se esconde sin poderse ocultar totalmente.
600 Años después de intrépidos desafíos, la humanidad ha vuelto a ser como antes, pero con la gran diferencia de haberse multiplicado por 100, llevando al límite los recursos naturales que nos alimentan.
Los tiempos feudales en los que el amor se veía en un lazo en la pica y la muerte se extendía en los campos de batalla y en las cloacas inundadas por la peste y estos nuevos tiempos de pandemia económica y retroceso, el amor permanece invulnerable por las causas externas y como siempre, herido de muerte en la privada lucha por la pasión que ha salvado al mundo conduciéndole al mismo tiempo a su autodestrucción por el fruto masificado y lujuriante reproducción.
Al final los espermatozoides habrán vencido a las bombas, los hierros y las pestes.

viernes, 6 de julio de 2012

Gastos de afeamiento


Estos veranos ociosos de atardeceres tardíos, alejados de aquellos otros de la adolescencia y sin embargo afines en las risas de media noche, en las tabernas desahumadas donde se apiñan los sexos y las fantasías … Estos veranos donde se acerca el pasado al futuro con la lentitud de los bueyes sobre el calor de la tierra y el asfalto …
Ahora veo las ruinas de los tiempos que pasaron tan deprisa que abandonaron las construcciones en el esqueleto y los palacios de vidrio y titanio permanecen vacíos porque nunca la vida se instaló en ellos. Alfombraron de hormigón la vía muerta del tren de los sueños y la vieja estación emparedada a cal y canto. Escarbaron en las tumbas de los ancestros más primitivos para traerlos a la luz desde las cavernas y ahora yacen en un mausoleo de feria entre cristales impúdicos.
El saber de los libros se encierra en una jaula abierta a los curiosos exploradores que se atreven a traspasar el umbral entre los andamios de una caja polvorienta en la que no se han omitido grandes gastos de afeamiento.
Como una frenética batalla contra la belleza, se invirtió hasta el endeudamiento en construcciones inútiles, en servicios inservibles, reduciendo los espacios y los hogares a celdas monacales.
No es de extrañar que el verano esté en la calle, en los bordillos de las aceras o en las orillas del río donde se esparcen los residuos de la fiesta.
El palacio de la isla donde se esconde la justicia tras las túnicas negras ha quedado suspendido en el aire y las puertas sin escaleras cuelgan del edificio como sayones al sol.
Pero el verano parece ignorar tanta crueldad y despilfarro, esparciéndose por los campos y rendijas con su cálido aliento, como esperando a un Apocalipsis que se cierne tras el inmenso circulo solar que cada tarde se traga la tierra.

martes, 22 de mayo de 2012

Primaveras







Una mariposa azul se posó en su sombrero y viajó con él y él con ella.
Él sin darse cuenta, ella dejándose llevar.
La primavera hizo el resto.
Él cantaba al amor, ella a las flores del campo
juntos en la misma canción
recorrieron  el tiempo y el espacio.

Ella le presta sus alas azules
Él la conecta a la tierra
con pasos seguros entre perfumes
de arándanos y azucenas.

Juntos en la misma canción
de pífanos y trombones
en esta cambiante estación
ella con sus flores,
él con sus amores.