miércoles, 30 de noviembre de 2011

Daguerrotipo de la mal-querida

Están en todas partes.
¿Quién no tiene una vecina así?, una de esas mujeres bovinas y cascarrabias que se han ido haciendo invisibles, no por su desagradable estética, sino por su arrogante ignorancia y agresividad que hace que todos le den la espalda, aumentando así su desgracia y mal humor. No son solo casos aislados, abundan por doquier, viven entre nosotros.
Suelen encontrar sus escasos incondicionales acólitos en gente débil y asustadiza que les da la razón y les ríe las gracias.
No hablo de casos patológicos, es gente vulgar, con expresiones vulgares y accesos de cólera que ponen en evidencia su desconocimiento, a lo que ellas llaman experiencia, por las cosas importantes.
Pero, para sobrevivir, tienen que relacionarse, no solo con el panadero o con la cajera del supermercado que la saludan "Buenos días Doña Benita" por el interés, sino que se apuntan a un club social de beneficencia para quedar como intachables luchadoras por una causa justa que les de sentido a sus aburridas vidas.
Necesitan llamar la atención a gritos y con reproches a cualquiera que ponga en entredicho sus absurdas afirmaciones.
Quizás nunca encontraron un hombre que les satisfaga en la cama y descargan la líbido reprimida contra todo bicho viviente,  sin darse cuenta que eso solo las conduce al aislamiento.
Intentan superar sus complejos hablando con absoluta autoridad sin admitir una duda razonable, por insensatos que sean sus razonamientos.
Señoras corrientes, anodinas, con las que nos cruzamos todos los días sin darnos cuenta, pero que también tienen su homólogo en el sexo masculino que no escapará de otro daguerrotipo.

lunes, 28 de noviembre de 2011

Lluvia





Llueve,
como solo llueve en esta parte del mundo, tan cerca del trópico. Pero hoy es una lluvia triste, silenciosa.
Parece que estas nubes grises regresaran arrepentidas, para devolver al mar lo robado en las tórridas tardes que brinda la corriente del Golfo.
No hay nada mejor que hacer que contemplar este espectáculo desde el porche.
Bajo los naranjos recargados, sobre una gran tela de araña, la suave lluvia ha colgado un collar de diamantes.
Podría ponerme a escribir y contar la ansiedad de la tierra y la sed de las plantas y toda la vida que aguarda con avidez estas gotas, pero no puedo hacerlo, esta  representación de la naturaleza es solo para los ojos y el silencio.

domingo, 27 de noviembre de 2011

La crisálida.

 
.....Continuación


Traté con gran esfuerzo de no reír, mientras me pintaba un beso de carmín detrás de la oreja con sus labios de mariposa, parecía así, firmar una factura que nadie había pagado.
Me volví en la puerta, no para despedirme, sino para ver el adiós de sus ojos en el zaguán oscuro de su cabellera.
Cuando llegué al puerto, se había echado la niebla. Recorrí despacio el andén arrullado por los mástiles  de los barcos.
Entre los yates deportivos pude distinguir al "Saxonia" y recordé los buenos momentos a bordo, las noches oscuras en la cala de los murciélagos donde solía fondear esperando a la madrugada, soñando sobre la respiración tranquila del océano. Pero ya no me pertenecía, conseguí deshacerme de él hace algún tiempo. Se lo vendí a un cubano que parecía haberlo amortizado trayendo a sus compatriotas desde la isla hasta los cayos. Nada me importaba, no tengo conciencia para estas cosas.
Difuso entre la bruma se veía el resplandor intermitente del neón de la cantina que, como un faro, llamaba a las almas sin rumbo. Desde afuera se escuchaba el murmullo mezclado con los acordes pausados de "My funny Valentine".
Aunque ya no eran horas, me pedí un vaso de vino apoyando los codos de espaldas a la barra. Había un ambiente espeso, de silencios duros y risas lejanas, de explicaciones sordas, y confidencias a gritos. Al fondo, las parejas conspiraban. Un borracho que oscilaba como un palo de mesana,  tuvo que ser sujetado para no caer al suelo a mi lado. Quise ayudar, pero retrocedí al ver junto a su oreja una mariposa de carmín.
Y como si fuera un nido de crisálidas, observé en uno y otro de esos marineros la misma marca que yo llevaba.

sábado, 26 de noviembre de 2011

SEXONETO



Le dije que no escribiré mas versos.
Si tengo algo que decir lo haré en prosa,
que no me perderé en la nebulosa
tratando de escribir poemas dispersos.


Que ya no inventaré más universos
porque mi poesía es desastrosa
y pesa sobre mi como una losa
a la hora de tratar temas diversos.


Pero ella no lo aceptó e insistía
para que yo escribiese un sexoneto
con el ordenador sobre su espalda


perdiendo el respeto a la poesía
y tomándome por un hombre-objeto,
de pronto, me arrastró bajo su falda.


Continuará en prosa......

viernes, 25 de noviembre de 2011

Palabras de cristal ahumado.




Es tarde,
Escucho una y otra vez la palabra "Siempre",
la más utilizada para hacer reproches junto a su relativa "Nunca"
pero su inmenso significado ya no me afecta.
Es demasiado grande para ser usada por humanos.
Así que evito pronunciarme en estos términos.
No hay nada ni nadie para "Siempre",
y el que dice "Nunca" ..."Siempre" miente.
Son palabras para la demagogia, entre una y otra no hay distancia.
No sirven para expresar ideas, sino arrebatos, aullidos del instinto,
como tratar de enlatar el infinito, condensar la eternidad en una sola palabra vacía,
pero si además se usan con un tono agresivo  resultan hirientes, o para infundir temor si el contexto es religioso.
Palabras de cristal ahumado.
No, no me gustan, pero puede que sea una fobia pasajera.
A André Gide le daban ganas de vomitar al escuchar o leer la palabra "voluptuosidad" y casi me lo contagia de no ser por su suculento significado.
Realmente prefiero las palabras del "guíglico", idioma inventado por Julio Cortazar ... ver el capítulo 68 de Rayuela al margen.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

¿Qué ves cuando te miras?

El reflejo y el interior




Te miras,
pero no ves solo tu reflejo,
tus minúsculas imperfecciones,
no ves lo que veo yo cuando te miro.
Te miras con ojos fríos, lejanos abismos.
Te miras desnuda, para verte y no para ver tus vestidos.

¿Qué ves cuando te miras?

Te gustas,
no demasiado, pero te gustas.
Miras cómo tus ojos te miran,
como si a otro miraran.
Te extrañas,
de no ser la que querías,
de que nadie vea lo que ves.

¿Qué ves cuando te miras?

Te sientes,
como si a otro cuerpo acariciaras,
te estremeces como un velero en la tormenta
al contacto de tus dedos con tu mirada.
sientes la proximidad de ti
en el espejo que el aliento empaña.

Pero dime, ¿qué ves cuando te miras?

martes, 22 de noviembre de 2011

La simiente





Lentamente,
se anudaron los cuerpos
sin que se diese cuenta la luna.
Tan próximo,
 el aliento se esparce en una tibia brisa
sobre las cálidas dunas.

Dulces gotas de rocío
aparecen en temblorosas bóvedas.
Dedos furtivos descienden,
erizando el musgo del vientre.
Todo se impregna del olor de la vida.

Fluidos recién llegados
se confunden en la gruta oscurecida
con un suspiro entre dientes
de la cobra danzarina.

La más íntima propiedad se reparte
en un vaivén atrevido de piel con piel
como el aire y el trigo.
Las lenguas se rebelan
en una lucha húmeda y tierna,
sin vencedores ni vencidos.

Agitando el flan redondo
la sangre se ha endurecido
hasta el vértigo profundo.

A ritmo de cabalgata,
los émbolos se disparan
como rosas al sol ardiente,
al placer de la primavera,
arrancando la simiente

El cubículo

                                      Tako


He vuelto a mi cubículo,
al olor de tisanas y velas recién apagadas,
y sobre el jergón yago.
Los ojos se hacen a la penumbra
que dibuja títeres y mariposas como besos voladores.
He repartido la ración de risas de la jornada
y ósculos con labios de gomaespuma.
Ahora vuelvo a mi vivir,
Tako me estaba esperando,
el viejo bastardo dorado,
hijo de una hermosa pastora y un labrador de paso.
Parece contento de verme,
me quiere porque le doy,
y yo le doy porque le quiero.
Le he traído patatas con fríjoles,
que ha devorado como cocinada ambrosía.
Ahora descansa y sueña
mientras la luna rueda en el cielo
a juntarse con la aurora.

lunes, 21 de noviembre de 2011

Después del recuento.

Tras el cuento electoral, llegó el recuento.
La crónica de una victoria anunciada sobre una minoría absoluta.
Los nuevos triunfadores bailan de alegría sobre un montón de escombros y ahora serán los únicos responsables de la reconstrucción o la ruina del país, decidiendo impunemente si aceptan o no el catecismo marcado por la UE, el FMI y los mercados. Podemos ver las exigencias de este catecismo en los países del entorno. Portugal aumenta la jornada laboral en media hora gratis!!! rebaja los salarios, reduce las vacaciones de los trabajadores y suprime las pagas extras de navidad y verano a los que ganen más de 1000 euros incluidos los pensionistas pero para los mercados no es suficiente.
Los vencedores, con poder absoluto en el congreso y el senado, decidirán que hacer con nosotros, pero no podemos callar y aguantar lo que nos echen, tendrán que escucharnos porque las garantías que  la sociedad les ha dado no son patente de corso.
El cambio ha llegado pero estaremos vigilando nuestros derechos. Ha llegado el momento del cambio de verdad, del cambio de la ley electoral, de la forma de hacer política sin engaños, de hacer participar al pueblo en las decisiones importantes que nos afectan a todos, ha llegado el tiempo de una democracia real y no podemos esperar más.

viernes, 18 de noviembre de 2011

El roce de tu mirada



Que se aparten las nubes grises,
que caiga el sol,
Quiero todas las horas encendidas,
todo el tiempo de los días,
bailar el cortejo de los pájaros,
empujar lo que no se puede parar,
estoy enfermo de vida.
Quiero saltar sobre las olas
que borran los corazones de arena
y me hicieron naufragar
en la isla de la calavera.
Que se vayan los hipocampos
 a su más profunda oscuridad,
que yo quiero el agua clara
y abrasarme por el roce azul de tu mirada.

martes, 15 de noviembre de 2011

La Masacre de las libertades.

Somos seres humanos, no herramientas.
Podíamos educar el pensamiento de una forma general y ejercitarlo libremente según nuestro criterio, pero los poderes anónimos, como los mercados, el sistema que como a un monstruo hemos creado, nos exige apartarnos del conocimiento esencial, para formarnos en la parte técnica, eliminando de forma progresiva el pensamiento humano. Considerando inútil el culto a la belleza, a la poesía o al estudio de las humanidades que nos enseñan principios fundamentales de la vida humana. 
Con el consentimiento de una gran parte de la sociedad que, cegada por la recompensa material, reniega del espíritu al que ya no se valora, se ofrecen las libertades como sacrificio incruento al nuevo vellocino de oro.
A la recesión económica le sigue la regresión moral a la era de la búsqueda del santo grial, pero apartada de los principios altivos de los caballeros andantes, es decir, aún más sombría búsqueda y más lúgubre peregrinación hacia un futuro inexplicable.
Los viejos objetivos de encontrar en lejanas tierras fama y fortuna se han multiplicado con "el sueño americano" que se quiere mantener por encima de los individuos.
La alternativa a esto sería reivindicar otros sueños como amor y libertad, y estos son buenos tiempos para los soñadores ... porque la auténtica revolución, lo que más miedo produce al monstruo anónimo de las finanzas y los mercados es este sueño.

El eterno retorno



Viví demasiado tiempo en el páramo de la muerte.
Lloré antes de partir junto al divino panteón del desterrado, bajo rosas de piedra de añosos pétalos bordadas en las torres que tejieron las hadas.
Crucé a la otra orilla de los océanos.
Aún tengo cicatrices del dragón de tus cuentos.
Me deshice del hechizo sustituyendo lo insustituible por lo prescindible.
He cambiado mucho para volver a ser como antes.

viernes, 11 de noviembre de 2011

Encuentro.




-Cuanto tiempo! ¿Que tal te va?
- Pues bien, bien, ¿que tal tu?
- No sé por donde empezar, después de tanto tiempo ...han pasado tantas cosas!, pero cuéntame, ¿sigues acudiendo a la biblioteca como antes?
-Nada es como antes, pero hoy precisamente de allí vengo. Al salir, he tenido una buena conversación con un amigo acerca de J. Gil de Biedma y del destino marcado en cada uno de sus poemas...
- Ah muy interesante, pero dime algo de ti, ¿a qué te dedicas ahora?
-Ahora me dedico al placer solitario.
-¿Quieres decir que te masturbas?
-No... hago versos.

jueves, 10 de noviembre de 2011

No, no he venido a buscarte




No, no he venido a buscarte
ha sido una casualidad,
no creas que porque nos conocimos,
nos amamos e incluso nos besamos,
tiene por qué volver a pasar.
La noche enredó nuestros cuerpos
y la música hizo el resto,
una balada de Jazz puso cadencia a tus dedos,
una trompeta lejana empujó más adentro los besos
y en el zaguán de la madrugada tus ojos dijeron adiós.
De eso hace ya mucho tiempo.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

5 años después

-¿Que hora es?
-Son las 6, mamá.
-¿Y esos señores quienes son?
-Son solo unos políticos.
-¿Que hora es?
-Las 6.
-¿Y que dicen?
-Hablan de política económica, mamá.
-Económica! como la cocina de mamá, ¿te acuerdas?
- Sí, con el puchero en la lumbre bajo el tendedero de olivo que hizo papá.
- ¿Ah si? creí que lo habías hecho tu. Oye, ¿que hora es?
-Son más de las 6, mamá.
-Tengo que ir a mi casa
-Esta es tu casa, he venido a verte como ayer y todos los días. Te ayudaré a recordar.
Apago la televisión, que solo es un ruido molesto e innecesario y ahora recordamos la casa de la abuela con los armarios perfumados de alcanfor y la cocina económica junto a la que nacen los besos como nacen los días, las sábanas dignas sobre colchones de lana y borra y el mueble donde  cuelgan las perlas y los abanicos, ¿Te acuerdas?
-Me tapaba los ojos con el abanico.
-Sí, me enseñaste todo un mundo de cariño con esos ojos que no saben hablar otro idioma
y cuando caía la noche me cantabas canciones de luna.
-Ya es de noche. ¿que hora es?
-Son solo las seis y diez, pero estamos en Diciembre y el sol se acuesta temprano porque tiene que madrugar.
-¿Donde está mi mamá?
-Aquí está, con nosotros, en la memoria que se va y viene cuando la recuerdas. La abuela decía que en Diciembre hay que calentar la cama con el ladrillo del horno.
-Sí, llévame a la cama.
.....
Hace 5 años que se fue sonriendo, mientras entonaba una canción de luna.
Hasta siempre mamá.

martes, 8 de noviembre de 2011

Duermevela



Oteo el horizonte desde la roca,
de inmensa soledad estoy abierto,
soy el océano, soy un desierto
soy el aliento fresco de tu boca.

Tu eres un oasis y una isla loca
¿cómo encontrarte en este desconcierto?
juego a la lotería a ver si acierto
pero eres el premio que nunca toca.

Con la esperanza rota abrazo al viento,
penetro en la noche de los instintos
sin encontrar respuesta ni alimento

perdida la huella en los laberintos
sigo la senda del presentimiento
mientras la luna acampa en sus recintos.

El breve calendario de la vida




                      
Vuela el tiempo en su carrera incesante
se encienden los sueños, se abren pasiones
buscando la brisa en las ilusiones,
siempre deprisa, sin tiempo bastante

en la absurda carrera hacia adelante
saltando abismos y oscuros cañones
uno saca sus propias conclusiones
porque todo sucede en un instante.
                                                                                                     
Avanzando con la ilusión herida
sin mirar atrás el tiempo te atrapa
arrasando los puentes en la huida 

te parece haber logrado una etapa
y el breve calendario de la vida                                     
como la arena de un puño se escapa.                                       
                                                                                     

                                                                                                  


                                                                                                

Aduladores, Soneto




A la hora de escribir soy consciente
de mis limitaciones literarias,
y me expreso con rimas arbitrarias
intentando acertar inútilmente.

Pero si esto le gusta a la gente,
no quiero alabanzas innecesarias,
no escribo para legiones gregarias
sino a tu corazón íntimamente

No sé si me entiendes pero lo intento,
no para que de mi tu te enamores
sino para que pienses un momento

cuando te ofrezcan un ramo de flores,
para que sintiendo lo que yo siento,
desconfíes de los aduladores.

lunes, 7 de noviembre de 2011

Soneto al vuelo




Soy requerido para no hacer nada
en un momento robado al ensueño,
dejando todo mi mundo pequeño
y sin embargo acudo a la llamada,

como una sombra por los pies atada.
Me pregunto a que viene tanto empeño
para hacerme despertar de mi sueño
si no es para darme una puñalada.

Estoy tratando de hacerme a la idea
de que sea por algo tan profundo
que valga la pena hacer el camino

aún sabiendo el final de la odisea.
No hay mayor desolación en el mundo,
que conocer de antemano el destino.