Camino de Burgos

       Burgos, Foto: Guillermo Celada Rodriguez

Desde lejos me encamino a Burgos. No hay un sendero trazado desde donde me encuentro, quizás una ruta hacia otro destino se aproxime o pase de largo por esa ciudad anclada en la historia. Pero si pudiera ver mis propias huellas en relieve, daría con el camino que he cruzado tantas veces, para volver, para regresar a mi utérica tierra, donde los aromas, los cambios de estación, el dédalo de sus callejuelas y sus costumbres; son familiares y permanecen grabadas en lo más antiguo de la memoria.
Por mucho que cambie una ciudad, si ha recogido tus primeras lágrimas, los primeros anhelos, si te ha enseñado a sufrir y a reír, si recoge el rincón del primer beso y las primeras frustraciones, si ya estaba ahí cuando tus ojos se abrieron; nadie puede ignorarla, por mucho que en ella te hayan traicionado.
Uno de los castigos más severos que se imponían en el pasado era el destierro. Prohibir el regreso de alguien a su casa y a la tierra de sus antepasados. Precisamente en Burgos se erigió un monumento al desterrado, condenado a vivir y morir en tierras extrañas.
No es nostalgia del pasado, es agradecimiento, desprecio y olvido, tan atractivas unas cosas como otras, aún pareciendo una cruel ironía. Le debo tanto a Burgos, como Burgos me debe a mi, he pagado mis deudas con lágrimas y he perdonado el dolor que me ha infligido. Me ha dado el sol de mil domingos y la dura  perseverancia en la lucha, de mi estirpe.
Una ciudad que desprecia el triunfo y te abandona en el fracaso, pero entre sus gentes frías, de pensamientos invernales, encontré buenos y leales amigos con los que compartir el calor del ingenio.
Por el paseo del "Espolón", bajo un túnel de huesudos plátanos falsos, se desplaza la vida con la lentitud de los bueyes;  curas jubilados de teja y sotana, poetas solitarios, funcionarios escapados de la rutina, peregrinos de concha y cayado; lo atraviesan a paso lento.
Cerca del río lloran los sauces sus lágrimas verdes hasta "la isla" donde se encuentra el estanque de los faunos y las sirenas.
Las campanas de las torres, parecen congeladas en el tiempo y sus chapiteles y filigranas se yerguen como carámbanos inversos, porque el invierno es continuado e inhóspito en éstas tierras del norte.
En Burgos, más cerca del cielo que del mar, aprendí a amar el azul de los días y lo profundo de la noche. Descubrí la verdad de la vida entre sus absurdas contradicciones y me perdí en los laberintos de las calles flanqueadas por viviendas innobles.

El camino será largo y frío el recibimiento, como frías son sus calles, sus noches y frías sus soledades.
Pero hay un magnetismo en todo esto, como una fatal atracción, con una eterna esperanza de querer volver a vivir lo vivido, que hace amar lo imposible y seducen sus secretos, como algo desconocido.