La erótica de la inocencia (III)

Se hacía largo el invierno. Aún en ésta parte del trópico, el jardín estaba mustio y las mañanas sembraban perlas de rocío en lo que quedaba de los macizos de flores. Pero algo cálido sustituía al sol  de esas mañanas azules de antaño, cuando la música inundaba todas las estancias de la casa.
Ella no recordaba la despedida, pero un escalofrío le hacía sentir su ausencia.
Él no había dejado de verla en todas las otras mujeres que nunca le dieron nada más que el placer de un instante. Con cada una de ellas soltaba el instinto de fiera, como una injusta venganza por lo que renunció de su amada. Sus dedos temblaban culpables al acariciar otros cuerpos y sus ojos buscaban en balde la inocencia que le llevó a la infamia.
En otros labios buscó el champaña, entre otros muslos, la efímera flor. Vagaba de cama en cama con su secreto cuidadosamente reservado, con su pasión resquebrajada por tantos intentos baldíos de encontrar la ingenua belleza que ella le regalaba.
Abrazó a una Venus romana y sintió cómo sus brazos ausentes le rodeaban. Llegó al éxtasis con ella, le pagó el servicio y se fue sin decir palabra.
Con un cachete en el glúteo recibió a una joven de Albania, su risa le recordó a aquella otra lejana, cuando, sentada en el suelo, con las piernas descruzadas; leía historias de la Atlántida.
Lejos quedaron los días de la malicia profana, que daban sentido a su vida, con la música en la ventana. Lejos las sinfonías que adornaban la mañana. Ahora una balada triste, cada día lo acompaña.
Juró que ella nunca sabría lo que ardía en sus entrañas y partió.
Se fue entre la bruma fría de una mañana sin sol.
Herido como un puma por un tiro de amor.