El arte es cosa seria.
Nunca he visto a nadie reír en un museo.
¿Te imaginas?
Reír a carcajadas frente al "Guernika".
Aunque hay cuadros que dan risa.
¿Y la poesía?
Tan profunda, tan sentida,
tan de alma torturada,
de escritores solitarios,
y de lágrima caída.
¿Tan reñida está con la simpatía?
Escribir es llorar, decía Larra
con un tono de romanticismo
mucho antes de terminar
matándose a si mismo.
¿Que decir de la escultura?
Nada tan ambiguo como el arte moderno.
¿Qué pensará Rodin en su sepultura,
si compuso "las puertas del infierno"?
Si la música me hace gracia
parece que tampoco acierto
pues me dicen con diplomacia
que me vaya del concierto.
Si muero que sea de risa
que me maten lentamente
que para eso no tengo prisa
y en la losa del cementerio
que escriban exactamente
"Aquí yace un tipo serio"
Hace tiempo hice una irónica disertación sobre ciertas páginas dedicadas a la Poesía que para nada se ajustan a este espacio. Bonito texto, me alegra encontrar espacios como éste.
ResponderEliminarAlguna vez se les ve risueños, pero pocas veces. Viva la sonrisa.
ResponderEliminarQue viva! ... pero que no viva demasiado lejos!
EliminarYo me río mucho en los museos,todo es cuestión de mirar...Me gusta tu epitafio,pero yo lo cambio por una muerte rápida,también de risa.Y si no,pregúntale a Scarlett.Un beso.
Eliminar¿Por qué lloran los payasos?
ResponderEliminarY ahora que te escribo recuerdo el poema de Juan de Dios Pesa:
Reír llorando
Viendo a Garrick, actor de la Inglaterra,
el pueblo al aplaudirlo le decía:
Eres el más gracioso de la tierra y el más feliz.
Y el cómico reía.
Víctimas del spleen los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.
Una vez ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
-Sufro -le dijo- un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte;
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única pasión la de la muerte.
-Viajad y os distraeréis. -Tanto he viajado
-Las lecturas buscad -Tanto he leído-
Que os ame una mujer - ¡Si soy amado!
-Un título adquirid -Noble he nacido.
¿Pobre seréis quizá? -Tengo riquezas
- ¿De lisonjas gustáis ? - ¡Tantas escucho!
-¿Que tenéis de familia?...-Mis tristezas
-¿Vais a los cementerios?... -Mucho, mucho.
¿De vuestra vida actual tenéis testigos?
- Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.
-Me deja- agrega el médico -perplejo
vuestro mal, y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrick podéis curaros.
-¿A Garrick ? -Sí, a Garrick...La más remisa
y austera sociedad lo busca ansiosa;
todo aquel que lo ve muere de risa;
¡tiene una gracia artística asombrosa !
-Y a mí me hará reir?-Ah, sí, os lo juro !;
él, sí, nada más él...Mas qué os inquieta?...
-Así -dijo el enfermo -no me curo:
¡Yo soy Garrick ! Cambiádme la receta.
¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el autor suicida
sin encontrar para su mal remedio!
¡Ay ! ¡ Cuántas veces al reír se llora!..
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
el alma llora cuando el rostro rie!
Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestras plantas pisa
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.
El carnaval del mundo engaña tanto;
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.
Besos
Grandioso Myriam!! No conocía el poema, de Garrik se habla en los círculos como autor y actor teatral ...mil gracias...
EliminarCon lo que me gusta reír, y que incluso para el arte, los humanos tengamos que ponernos "serios y transcendentales" que pena...
ResponderEliminarMe ha encantado. No me repito, Spaghetti, es que me ha encantado, de verdad. A veces, es tan difícil expresar lo que se siente, cuando lees algo que te gusta tanto, que "te pones seria" para poder expresarlo. Grosso errore :)
Un besazo.
El arte que produce asombro, no es que sea serio...es el propio asombro lo que no nos deja reír.
EliminarGenial... Y el cierre maravilloso. Bravo!!!!
ResponderEliminarGracias, viniendo de un autor tan prolífico como tu es un gran halago.
EliminarEl arte encierra todos los sentimientos, y si no...que te lo digan a ti.
ResponderEliminarBueno, he desayunado leyéndote. Creo que es mi último beso por hoy.
Mercedes.
Me gusta tanto hacer reir que mis hijos dicen que de chica me comí un payaso y ahora tras leerte no se.. no se.... Un besito
ResponderEliminarjajajaja Pues díles que los payasos no se comen ... no quisiera yo caer en sus fauces!!!
EliminarTienes razón y ¿por qué será eso?
ResponderEliminarBueno, yo soy risueña en exceso y hay veces que "peco" por lo extrema que soy. Prefiero reír y llenarme de patas de gallo la cara. Ya lloré demasiado en el pasado y me niego a ser triste y permanecer seria.
Cierra lo ojos y recibe mi sonrisa.
Besos, tesoro.
Towanda ... Me encantan tus extremos ...los del ánimo por lo menos!
Eliminarbssoss.
Supongo que los poetas,como todo ser humano,tienen miedos,ilusiones estrelladas, nubarrones negros como bocas de lobo persiguiéndolos, lluvias plomizas que evacuan desde sus ojos hacia sus plumas hechas poemas.
ResponderEliminarY tendrán risas como soles, cual brisas que espontáneas salen del recoveco otoñal engañando a las estaciones, y tendrán suspiros y penas,alegrías y tristezas, nacimiento y muerte y en su trascurso...
Sentimientos.
Te dejo este de Neruda donde se reconoce atado al miedo y en él se llora:
Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza
del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.
Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflojo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)
Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!
Se muere el universo de una calma agonía
sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía,
la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.
Y por la vastedad del vacío van ciegas
las nubes de la tarde, como barcas perdidas
que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.
Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.
Por cierto, yo quiero que me pongan al morir, por escrito y sin pudor:
Se durmió de risa.
Sí, digo durmió,porque me da repelús lo de murió....
Una muerte genial,¿no crees?
Besos.
jajajaja Marinel y tus contrastes, después del miedo y la figurada muerte de Neruda, rematas con tu sorna de "dormirse de risa". Muchas gracias por tanta sensibilidad.
EliminarSe te ha olvidado decir que Larra decía que escribir es llorar... en España. En el fondo lo que le dolía no era la escritura sino el país. Por cierto, comienzo a tener un dolorcillo en el costado izquierdo...
ResponderEliminarCuídate Pedro, y sigue escribiendo porque en el fondo es el antídoto y el remedio para los males del alma.
EliminarSalud.
...........Sé que Larra lloraba por España, aunque no fue un opositor del régimen absolutista ...quizás ahora tendría más motivos para llorar y berrear.
Me ha encantado. La poesía es el florecimiento de las posibilidades ordinarias.
ResponderEliminarUn abrazo
A veces me he reido tanto que creia que me moria,,,no hace mucho de eso,
ResponderEliminarun beso risueño para ti.
Me alegro MEME, a mi también me hace gracia cualquier chorrada.
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