El fin de la tierra

Llegó al fin de la tierra y se detuvo justo en el borde. Bajo sus pies caía un acantilado rocoso sumergiéndose en el océano, levantó la mirada de las olas que se estrellaban contra las horadadas piedras y contempló el manso horizonte, repitiendo la acción varias veces.
Comparaba así la violencia contumaz de las olas golpeando insistentemente las rocas, con la paz que se extendía por la línea divisoria de los dos azules y solo tenía que levantar la cabeza para pasar de la una a la otra, de la paz a la guerra y viceversa.
Dejó que la brisa le atusara el cabello y llenó sus pulmones de libertad.
Quiso gritar desde dentro, con la voz de las entrañas y proyectar su grito al infinito pero miró con prudencia a su alrededor, consciente de que siempre hay alguien en cualquier parte, un pescador furtivo o un anciano paseando al perro, solitarios como él pero con un pretexto para que nadie les tomase por locos.
Él, sin embargo, estaba solo, sin excusa alguna para estar ahí parado como un suicida al borde del abismo.
Si en ese momento alguien le preguntase que es lo que hacía, no sabría que responder, o al menos nada convincente para nadie más. No podría decir la verdad al primer desconocido que llegue, que era un fugitivo, que había llegado al fin de la tierra huyendo de sí mismo y que ahora frente al mar, vio que no tenía escapatoria y tenía que entregarse.