EOLO

El viento gira y gira estrujando las nubes como empapados algodones, exprimiéndolos hasta la última gota,
sobre el caldero de agua sucia de la costa Neoyorquina.
El agua se ha aliado con el fuego, su enemigo; en contra de la tierra que clama a los vientos.
La ciudad se sumerge en el fango y en la superficie bailan las llamas.
La luna creció las mareas, como anunciaron los profetas.
El viento que transportaba melodías, que jugaba inocentemente con las hojas del otoño, que elevaba las cometas de la adolescencia y hacía cantar a los Céfiros; se ha convertido en un monstruo invisible.
Lleva ahora, el llanto de los niños a ninguna parte. Los abuelos esperan en su silla de ruedas, junto a las ruinas de su casa destechada, a un barca o a un milagro que los rescate; pero solo el viento pasa.
Se ven los nombres de políticos y aspirantes, entre las pavesas, por los aires.
Las luces de la ciudad se apagaron de un soplo, como se apagan las velas de un pastel para que se cumpla un deseo.
La gran manzana, agusanada y herida por mil aguijones de cromo-vanadio, yace bajo una luna pesada y difusa en el azul incandescente de una noche dantesca.
New York, New York, depósito del arte y de la música, cuna del bien y del mal, donde cualquier sueño es posible y también su contrario; ahora debe reconstruir una vez más su túnica majestuosa, la que los hijos de Eolo le trataron de despojar.
Tras los turbulentos remolinos, el aire se amansa, solo queda el recuerdo de lo que el viento se llevó y lo mucho por hacer para que nada vuelva a ser como antes.