La cesárea

Una nube alargada y solitaria corta el sol como una navaja, formando dos grandes gotas de luz en la parte cercenada del hemisferio sur. Sé que estas pensando en el ojo seccionado del "perro andaluz", pero Buñuel trataba de interpretar un sueño y lo que tengo enfrente, lo que ahora contemplo, es tan real como el atardecer incandescente que cada tarde se cierne sobre el horizonte.

Si no estuviera mirando el mar hacia el oeste, pensaría en el día que se resiste a nacer, llegado su tiempo, rompiendo aguas con afilado bisturí, en una orgía de dolor y de sangre; en el llanto opaco del que es obligado a salir de su primer mundo acuoso y confortable, para enfrentarse a los ruidos metálicos y al fogonazo que violentamente deslumbra la utérica paz en la penumbra.

Cada día naciente, es el aniversario del momento maravilloso y cruel que ahora se aferra a la inminente tragedia de conocer la vida. Ahora tendrá que crecer por su cuenta, arrancado del conducto directo de la comida, alejado del cálido aliento que empañaba las horas antiguas de la noche fría.

La madre naturaleza yace sedada, un apacible sueño la envuelve mientras respira ajena a lo que dentro de ella sucede. Cuando al amanecer despierte, tendrá en su regazo el nuevo día sonrosado y azul y una costura en el bajo vientre.