ESE

No soy yo al que me refiero, porque todo me lo invento.
Escribo lo que me dicta la inconsciencia de ser lo que yo siento.
Harto de leer vidas ajenas, novelones, o poemas inconexos,, ahora busco la armonía entre lo concreto y lo incierto, en un reducido mundo de curiosos objetos, entre sus formas y apariencia, pongamos por ejemplo que tengo sobre la mesa un ventilador viejo, un casco de guerra emplumado y un tintero. Cosas redondeadas sin aristas agresivas, anacrónicas, pero en cada una habita un cuento. Quizás al casco alcanzó la sangre resecada por el tiempo, y desfiló victorioso y arrogante ante señores y ateos. El ventilador cambió de aires las sofocantes tardes de estío, hasta que el niño, entre sus aspas, metió el dedo y se llevó la sangre pegada como en el casco de acero, Y qué decir del tintero, que aún conserva manchas de tinta tan secas como la sangre de las letras que de él salieron.
Cosas tan diferentes, ¿qué pueden tener en común? el cuento, la sangre o lo seco...las tres están al alcance de mi mano, que puede soportar su peso, moviendo tales objetos del espacio que ocupan para llenarlo de aire fresco.
Empujado por el recuerdo, busco la página de un libro sobre la que un día he llorado y me detengo ante el retrato de un rey disfrazado con bordados y la risa ante lo ridículo de su aspecto pusilánime, me hace olvidar lo buscado, como cuando vas al diccionario a encontrar un significado y otra palabra te detiene y su embrujo descastado te lleva hacia otro mundo que no habías imaginado.

Así transcurrió la jornada, de ese al que me refiero, entre cascos, libros y tinteros, que por no ser yo, no puedo decir lo que hizo con un ventilador tan viejo.